Capítulo 151: O Jogo Aberto

Fora da porta, a Sra. Lake, após ter chorado, mantinha a boca aberta, respirando fundo em silêncio. Em seguida, limpou as lágrimas do rosto com as costas da mão, apoiou-se no chão para se levantar e caminhou em direção ao quarto das filhas.

Atrás da porta, Karen permaneceu em pé.

Ah, afinal fui descoberto.

Karen não sentiu nenhuma desilusão. No fim das contas, eram um casal que convivia há tanto tempo; era perfeitamente normal que a esposa percebesse que o seu marido tinha sido "substituído".

Em vez de desilusão, sentia uma certa leveza e alívio.

Aproximando-se da escrivaninha onde tinham jantado antes, pegou um pedaço de pão que havia sobrado e começou a ponderar em silêncio.

A identidade de inquisidor da Ordem da Ordem era necessária.

Karen destacou um pedacinho de pão e colocou-o na boca.

A Clínica Psicológica Adams tinha falhado, e ele precisava de uma fonte estável de rendimento. Portanto, esta agência funerária também era necessária.

Karen arrancou mais um pedacinho de pão e mastigou-o.

Heh,

depois de dar tantas voltas, desde a Rua Minke, na cidade de Roda, em Reyne, até à comunidade da Ponte Azul, na cidade de York, em Viena, ele ia afinal voltar a gerir o familiar negócio funerário.

Até que não era mau; o "treino" familiar anterior não tinha sido em vão.

Da próxima vez que telefonasse ao tio Mason, podia dizer-lhe que o sobrinho tinha transformado a agência funerária da família numa filial.

Provavelmente, a expressão do tio e da tia seria magnífica ao receberem esta notícia, afinal, na altura, eles tinham saído de casa precisamente para não continuarem no ramo funerário, e agora o sobrinho deles tinha ido para longe e acabado por retomar o negócio da família.

Pick e Dinkum, esses dois servos divinos...

Também eram necessários.

Puer e Kevin não davam jeito para certas tarefas, Sali era apenas uma criada, e o pequeno John ainda era uma criança, com capacidades instáveis.

Já tinha acontecido antes uma situação de escassez de pessoal, ao ponto de Alfred ter precisado de sair do hospital mais cedo. Por isso, ele precisava urgentemente daqueles dois subordinados do meio.

Pick era honesto e fácil de manipular;

Dinkum era um pouco sabido e fácil de explorar.

Karen pinçou outro pedacinho de pão e meteu-o na boca.

As únicas coisas que podia aceitar eram estas três. No entanto, ainda restava um grande pedaço de pão na sua mão — esse pedaço correspondia aos papéis de "pai" e "marido".

Karen estava disposto a ajudar o Sr. Pavaro a assumir as responsabilidades daquela família, como organizar a vida da esposa, garantir o fornecimento de pó de sangue espiritual para as duas filhas e pagar os tratamentos futuros.

No entanto, Karen não tinha a menor vontade de representar verdadeiramente o papel de "pai" ou "marido".

Porque isso seria extremamente cansativo.

Aquilo que se pode tirar e pôr à vontade é uma máscara; aquilo que, uma vez colocado, já não se consegue retirar, chama-se grilhão.

A maior dificuldade de Karen era o facto de não poder revelar ativamente a sua verdadeira identidade à Sra. Lake e às duas filhas, nem dizê-lo abertamente. Não por receio de que elas o denunciassem, mas porque, se lhes dissesse diretamente, elas acabariam por revelar pistas na vida quotidiana.

Basta pensar naquela noite na cave, quando o Sr. Bader matou aquele membro da equipe da Ordem e tratou dos olhos dele e de outros detalhes com total familiaridade. Afinal, naquele mundo, até os mortos podiam "falar".

O que aliviava um pouco a situação era o facto de as duas filhas do Sr. Pavaro terem percebido que ele não era o pai delas, e a Sra. Lake também ter notado que ele não era o marido.

Apesar disso, as filhas não tinham chorado nem feito escândalo, e a Sra. Lake fingia tratá-lo como se fosse o verdadeiro marido.

Esta cumplicidade tácita era a mais adequada para a situação atual, pois Karen também não sabia quanto tempo conseguiria manter a identidade de Pavaro, e toda a cautela nos mínimos detalhes devia ser tomada logo desde o início.

Colocou o grande pedaço de pão restante de volta no prato. Já estava farto; comer demais fazia mal.

Pegando na toalha húmida que estava no prato, Karen limpou primeiro a boca e depois dobrou-a para limpar as mãos.

Será que, normalmente, quando o Sr. Pavaro comia, a Sra. Lake também lhe preparava uma toalha húmida? Vendo o aspeto quotidiano tão descuidado do Sr. Pavaro, ele não parecia ser alguém com esse tipo de preocupações com a limpeza.

De qualquer forma, Karen nem se dava ao trabalho de pensar onde é que tinha falhado. Talvez, aos olhos da Sra. Lake, ele estivesse cheio de falhas por todo o lado. Desde a primeira vez que ela o agarrara pelo pescoço, já devia ter sentido que as reações musculares dele estavam erradas; e até o primeiro olhar que ele lhe dirigira fora suficiente para confirmar que aquele homem à sua frente não era o seu marido.

— Ufa... —

Karen soltou um longo suspiro. Uma vez que elas já tinham adivinhado, o melhor era estender aquela cumplicidade tácita, poupando também a Sra. Lake a tantos sustos e preocupações.

Indo até à porta do quarto, abriu-a e chamou:

— Pick.

— Sim, patrão.

Pick correu da loja na frente para o pátio traseiro.

— Vai chamar a senhora.

— Entendido, patrão.

Karen voltou a sentar-se à escrivaninha, pegou numa caneta-tinteiro, tirou a tampa e bateu levemente com ela na ponta dos dedos.

De repente, o próprio Karen não conseguiu conter oriso. Parecia não ter qualquer talento para a representação; quando acordara pela primeira vez, também tinha acreditado firmemente que só se os seus familiares estivessem loucos é que poderiam achar que "Karen" tinha sido substituído por outra pessoa.

Esta cara já tinha levado uma bofetada na cidade de Roda, e agora, ao chegar a Viena, voltara a levar outra.

Portanto, usar apenas a identidade de Pavaro talvez não fosse totalmente seguro. A melhor solução seria branquear a sua própria identidade original, integrando-a, para que a sua rotina diária e as suas tarefas decorressem de forma muito mais natural.

Será que podia fazer o seguinte?

Contratar-se a si mesmo para a agência funerária, ser o seu próprio patrão, o seu próprio superior, e atribuir a si mesmo um servo divino oficial?

Karen achou de repente que a ideia era perfeitamente viável.

Primeiro, conseguiria lidar com a Sra. Lake e com as duas filhas com muito mais serenidade; segundo, perante os dois empregados, ostentaria a autoridade de um oficial do Aço da Ordem, o que tornaria muito mais fácil controlá-los.

Podia simplesmente fingir que estava ali numa missão secreta de espionagem para vigiar o Sr. Pavaro. Afinal, esse tipo de coisas já fazia parte das atribuições do Aço da Ordem, e os dois empregados não teriam onde verificar a informação — nem ousariam fazê-lo.

Contudo, como é que arranjava o cargo oficial?

Apesar de "nascer" numa família de inquisidores, devido à particularidade de Dices, a sua casa — e o seu avô inquisidor — em nada se comparavam aos inquisidores comuns.

Em casa, ele nunca tinha visto sequer algo como selos de pontos!

Sentia-se como um herdeiro abastado cuja fortuna ruíra e que, de repente, percebia: "O quê? Passar um sinal vermelho ainda desconta pontos?"

Devagar se vai a longe.

Karen consolou-se com este pensamento.

A porta do quarto abriu-se e a Sra. Lake entrou. Olhando para o prato na escrivaninha, repreendeu de imediato:

— Tu és o patrão agora? Já é muito eu trazer-te a refeição, ainda querias que eu viesse levá-la de volta?

Karen recostou-se ligeiramente na cadeira e disse com toda a calma:

— O pó de sangue espiritual necessário para a família todos os meses, garantirei que o fornecimento não seja interrompido.

A Sra. Lake congelou por um momento, com uma expressão ligeiramente antinatural no rosto:

— Tu...

— Eu...

— Esta família...

Ela tentou falar várias vezes, alternando entre diferentes tons de voz, mas sem conseguir acertar em nenhum. Quanto mais incerta ficava, mais em pânico entrava, a ponto de os seus olhos ficarem novamente vermelhos de aflição.

Tinha muito medo daquele "marido" à sua frente; não sabia quem ele era, nem sequer ousava imaginar onde estaria o seu verdadeiro marido agora... embora já pudesse adivinhar o resultado.

Mas o que mais a aterrorizava era a possibilidade de as suas duas filhas ficarem sem o pó de sangue espiritual.

Se fosse apenas por si mesma, jamais teria esperança de voltar a obter aquela substância. Como mãe, pelos filhos, ela conseguia suportar qualquer coisa.

— Eu sou o teu marido — disse Karen. — Não sou?

A Sra. Lake não hesitou e acenou com a cabeça de imediato:

— Sim, tu és.

De repente, Karen achou que não tinha escolhido o tom certo; a sua intenção era tranquilizar a Sra. Lake, e não assustá-la.

— Eu tinha um bom amigo. Não sei se alguma vez te falei dele. Era uma excelente pessoa, muito responsável, extremamente íntegro e alguém que me merecia grande admiração.

A Sra. Lake olhou para Karen com alguma estupefação. Ela tinha percebido de quem o "marido" estava a falar e perguntou com cautela:

— Esse amigo... onde está agora?

— Ele partiu.

A Sra. Lake sentou-se na borda da cama, parecendo ter perdido a alma.

— Esse amigo tinha-me pedido encarecidamente que, caso lhe acontecesse alguma coisa, eu ajudasse a cuidar da família dele. Eu prometi. É provável que todos os meses eu precise de assumir uma parte das despesas necessárias.

Quanto a isto, minha cara, não te oporás à minha decisão unilateral, pois não?

A Sra. Lake respirou fundo, abanou a cabeça e depois acenou levemente, dizendo:

— É a coisa certa a fazer, é o meu dever... Tu... o senhor fez bem.

— Muito bem, se consegues compreender, fico mais descansado. O que eu mais temia era que a minha mulher me censurasse.

— Não, claro que não. Como haveria de o fazer?

— Já que concordaste, serei eu a cuidar da mulher e dos filhos dele a partir de agora, e farei o possível para lhes proporcionar uma vida estável e confortável.

— Obrigada... Não, o senhor agiu corretamente, eu apoio-o totalmente.

— Mas não pretendo perturbar a família dela, pois, como sabes, acabei de sair da prisão do Aço da Ordem, a minha identidade é um pouco delicada, e não quero que isso traga consequências negativas para a vida delas.

— Elas... guardarão isso no coração, ficarão muito agradecidas e saberão guardar o segredo.

— Perfeito.

A Sra. Lake enxugou rapidamente as lágrimas e concordou:

— Sim, sim.

— Minha cara, tenho de sair por um assunto e não regressarei esta noite.

— Ah, vai tratar dos teus negócios, tens sempre tanta coisa para fazer — disse a Sra. Lake, levantando-se.

Karen levantou-se, saiu do quarto e, ao chegar à loja da frente, viu que tanto Pick quanto Dinkum se tinham levantado.

— Patrão, vai sair?

— Sim, ainda tenho alguns assuntos para resolver e não volto esta noite.

— Entendido, patrão — acenou Dinkum.

— Patrão, já avisou a senhora? — lembrou Pick, com boa intenção.

Nesse exato momento,

veio do pátio traseiro a voz zangada da Sra. Lake:

— Acabou de chegar e já vai sair, ainda diz que não dorme em casa esta noite! Mais vale morreres na pastelaria, velho desgraçado!

Karen sorriu.

Dinkum e Pick também sorriram; claramente, já estavam habituados àquela dinâmica entre o patrão e a patroa.

Karen saiu da agência funerária e entrou no carro de Alfred.

— Patrão, correu tudo bem? — perguntou Alfred.

— Tudo bem.

— Vamos para casa agora?

— Sim.

— Finalmente poderemos descansar um pouco, patrão.

— Sim, mas amanhã de manhã preciso de voltar à agência funerária. Tenho de me mostrar um pouco durante estes dias, marcar presença, a fim de preparar o terreno para a reabilitação.

Alfred conduziu o automóvel para o interior do complexo de apartamentos. Ao sair do carro, Karen espreguiçou-se longamente.

O passo seguinte era apenas aguardar o andamento do processo por parte da Ordem da Ordem. Ele não podia apressar nada, restava-lhe esperar. Pelo menos, tudo o que dependia dele estava feito, e podia finalmente descansar e recuperar energias.

Sali vinha precisamente a sair de casa para deitar o lixo fora e, ao ver "Karen" a subir as escadas junto à entrada, atirou a pá do lixo para o ar, espalhando toda a poeira, e gritou em sobressalto:

— Oh, meu Deus!!!

Só então é que Karen se lembrou de que ainda mantinha a aparência do Sr. Pavaro. Era como quem, recém-saído de óculos novos, sai à rua e se esquece deles em casa.

Sacudindo o pó dos ombros, Karen não culpou Sali; afinal, a resiliência psicológica profissional daquela criada já era muito boa, era ele próprio que estava a testar os limites dela repetidamente.

Karen sorriu para Sali.

Sali caiu sentada nos degraus, com as mãos agarradas às extremidades da escada e uma expressão de puro pavor. Ela bem se lembrava de que, quando tinha saído para limpar a casa de banho, ainda tinha cumprimentado o Sr. Pavaro, que estava ali deitado... sem rosto.

Karen pensou em estender a mão para a ajudar a levantar-se, mas, vendo a vantagem da sua zona traseira larga, a queda parecera um colchão de ar a amortecer o impacto contra os degraus, pelo que provavelmente não seria nada de grave.

— Tenha cuidado ao subir e descer as escadas — disse ele com um tom formal de recomendação.

De regresso a casa, Karen voltou à sua própria aparência. Ao subir para o segundo andar e entrar na casa de banho, percebeu que precisava de tomar outro banho.

— Patrão, já lhe pus a toalha de banho e preparei a roupa — ouviu-se a voz do pequeno John do lado de fora. A criança adaptara-se rapidamente ao seu papel atual, embora acabasse de perder o pai.

Depois de tomar banho, Karen saiu e perguntou:

— Pequeno John, queres que traga o jantar para o pé da tua cama?

— Não é preciso.

Karen desceu as escadas, entrou na cozinha e deteve-se por um momento.

Deu-se conta de um problema: o motivo pelo qual gostava tanto de cozinhar na mansão dos Immeris era o facto de a vida ali ser verdadeiramente sossegada; quando uma pessoa está ocupada, até acender o fogão a gás parece uma tarefa hercúlea.

— Há bolachas em casa? — perguntou Karen.

Puer, esticada nos degraus do segundo andar, virou-se com um suspiro resignado; parecia que os peixes-gatos ao molho agridoce ficavam para outra oportunidade.

— Patrão, vou já comprar algumas — disse Alfred.

— Sim, por favor.

Karen subiu novamente ao segundo andar e olhou para o pequeno John que ali permanecia:

— Água gelada e o jornal.

— Já estão na mesa de cabeceira, patrão.

— Quem te ensinou isso? — perguntou Karen.

— A menina Puer.

— Entendido.

Karen acenou com a cabeça, entrou no quarto e deitou-se na cama. Depois de beber dois goles de água gelada, pegou no jornal e começou a folheá-lo. Não tinha sono, mas apetecia-lhe manter aquele estado de calma por mais tempo.

Pouco depois, Kevin entrou a correr, ligou o rádio e voltou a deitar-se na sua casota. Puer também caminhou pachorrentamente para o quarto e saltou para cima da cama.

— Patrão, o senhor Alfred trouxe os bolinhos. Quer comê-los agora? — perguntou o pequeno John à porta do quarto.

— Não tenho muita fome, como amanhã de manhã.

— Está bem, patrão.

Karen pousou o jornal, estendeu a mão e afagou a cabeça de Puer, que se encontrava deitada sobre a sua barriga.

Puer levantou a cabeça e perguntou:

— O que foi?

— Tens alguma forma de eliminar a poluição?

— Isso depende do nível de poluição que precisas de tratar. A poluição do teu pai... do pai e da mãe do "Karen" era um caso a que nem mesmo Dices conseguia dar jeito.

No entanto, deves estar a falar das duas filhas do Sr. Pavaro, certo? Para essas deve haver solução; pelo menos, algo com um efeito muito superior ao do pó de sangue espiritual.

— Ótimo, daqui a uns dias levo-vos a visitar a agência funerária Pavaro.

— Vais assumir a agência funerária?

— Sim.

— Bem, assim poderei voltar a ser a gata da agência funerária.

— Não gostas?

— Até é agradável. Com um funeral a decorrer no piso inferior, eu fico estendida ao sol na varanda; tenho sempre a sensação de que, naquele momento, emano uma aura de humanidade. Consegues entender essa sensação?

— Entendo, é o mesmo que o Kevin a fantasiar-se de divindade maligna em vez de um cão.

— Au, au, au!

Puer bateu com raiva a pata no edredom de Karen e virou-se de costas, amuada, decidida a ignorá-lo.

— Patrão.

A voz de Alfred soou do lado de fora.

— Sim.

— Acabamos de receber um telefonema de Borg. A família Raphael foi totalmente aniquilada.

— Já sei.

Karen voltou a pegar no jornal e continuou a ler.

Passado um instante, Puer, que momentos antes se recusava a falar com ele, esticou cautelosamente a cabeça por baixo da folha aberta do jornal, olhou para Karen e manteve-se em silêncio.

Karen levantou um pouco o jornal, empurrando de volta a cabeça de gato que bloqueava a página.

Puer voltou a espreitar, continuando sem dizer nada.

Karen repetiu o gesto, fazendo-a recuar.

Em seguida, ouviu-se um murmúrio sob os cobertores, e a cabeça de Puer emergiu, apoiando-se no peito de Karen.

Karen baixou o olhar para Puer e perguntou:

— O que foi?

— Só queria dizer obrigado.

— Deves agradecer ao Sr. Pavaro e à Sra. Anne.

Baixando o jornal,

Karen fitou a janela que estava alinhada à sua frente:

— A velocidade da Ordem... é realmente impressionante.

— Porque, para a Ordem da Ordem, a família Raphael não passa de uma partícula de pó sacudida do ombro.

— Humpf.

Karen soltou uma gargalhada.

— E, no entanto, durante tanto tempo, eles nem se deram ao trabalho de sacudir essa partícula de pó.

Na manhã seguinte, ao acordar e fazer a sua higiene, Karen desceu as escadas, escolheu uns anéis de massa frita entre as compras de Alfred do dia anterior, colocou-os numa tigela, juntou leite e meia colher de açúcar mascavado, e mexeu tudo.

Alfred também saiu do quarto.

— Queres um pouco? — perguntou Karen.

— Não, obrigado, patrão.

— Fiz quantidade a mais sem querer.

— Entendido, patrão.

Após o pequeno-almoço, os dois desceram e entraram no carro, coincidindo com o momento em que Sali entrava no complexo de bicicleta. Aquela criada era extremamente dedicada ao trabalho, chegando muito cedo e saindo muito tarde.

Contudo, notava-se que ela gostava muito daquela bicicleta em segunda mão: não só a mantinha impecavelmente limpa, como ainda trazia uma fita cor-de-rosa atada ao guiador.

Apenas o selim da bicicleta parecia um pouco pequeno... bem, o selim em si não era pequeno, mas, em comparação com a generosidade da ciclista, ficava manifestamente reduzido.

De qualquer forma, ver logo de manhã uma criada cheia de energia para a vida e coragem para enfrentar um trabalho tão bizarro transmitia uma contagiante positividade.

Ao passar junto ao veículo, Sali reparou nas pessoas que iam lá dentro e parou imediatamente, correndo na direção deles.

Karen abriu a janela do carro.

— Bom dia, patrão, Sr. Alfred.

— Bom dia.

Depois da saudação, Alfred pôs o motor a trabalhar.

— Ah... — Karen tocou no seu anel, e um clarão roxo envolveu-o momentaneamente, transformando-o no rosto de Pavaro. — É melhor pôr a máscara já, com receio de me esquecer quando chegarmos ao destino.

— Patrão, quer que eu prepare o jantar para...

Sali voltou a correr para perguntar sobre a refeição da noite, mas ao deparar-se com o Sr. Pavaro sentado no banco do passageiro...

— ... para esta noite, Sr. Pavaro?

— Prepara, sim. O teu trabalho é muito apreciado.

— Não... não custa nada.

Alfred conduziu o automóvel para fora do complexo residencial.

Como tudo se situava na comunidade da Ponte Azul, a distância era curta; em pouco tempo, o carro parou na rua em frente à agência funerária.

— Patrão, veja ali.

— Já vi.

À frente estava estacionado um carro preto, de onde desceram dois indivíduos vestidos com túnicas escuras — um traje que denunciava imediatamente a "roupa civil" dos funcionários da Ordem da Ordem.

Karen saiu do automóvel e avançou por iniciativa própria.

Os indivíduos também repararam nele, e um deles perguntou:

— Por favor, senhor, é aqui a Agência Funerária Pavaro?

Karen olhou e constatou que a placa da fachada mantinha as fitas pretas colocadas desde o último funeral, o que impedia a leitura do nome.

Isso acontecera porque, após a tragédia com o Sr. Pavaro, a família estivera num estado caótico e ninguém se lembrara de tratar disso.

— Sim, é exatamente aqui. Em que posso ser útil?

O outro homem de túnica sorriu e disse:

— O proprietário desta agência funerária, o Sr. Pavaro, faleceu heroicamente ao salvar alguém. Viemos da parte da polícia entregar o diploma de honra e a indemnização por morte.

— Oh, sério? É uma notícia verdadeiramente triste — disse Karen.

— Não, é um acontecimento de enorme glória — corrigiu o homem da túnica.

— De facto — emendou Karen de imediato. — Uma glória incomparável. Deixem-me guiar-vos para o interior, conheço muito bem esta agência.

— Heh, ótimo, é um homem prestativo. Como se chama, por favor? — perguntou o homem, num cumprimento meramente protocolar e indiferente.

— Ora, chamo-me Pavaro.