Capítulo Sete: Transformação!

Estendendo a mão, ele encontrou o interruptor, ligou-o e, com um “clique”, a luz se acendeu. Karen continuou a descer, chegando ao porão.

A sensação de “terror” muitas vezes não provém de algo concreto, mas sim das projeções da nossa própria mente. Quando a família Inmolaes reformou o porão, certamente não foi ingênua a ponto de optar por um design sombrio ou opressivo; ainda assim, à noite, mesmo que as paredes fossem pintadas de rosa bebê, se você soubesse que ali estavam dois cadáveres, seria impossível sentir qualquer coisa como aconchego ou doçura.

O choro continuava. Era proveniente do ateliê da tia Mary. Karen chegou à porta do ateliê, que não estava trancada... Afinal, não havia razão para trancá-la.

Karen parou, sem pressa de girar a maçaneta, e primeiro olhou para trás. O corredor atrás dele, iluminado, não estava totalmente escuro, mas a rampa em espiral que levava até o térreo era cinzenta, difícil de enxergar com clareza.

Fechou os olhos, respirou fundo, desejando sentir o aroma doce do leite quente, mas, infelizmente, não tinha o faro de um cão. Pensando em cães, Karen abaixou a cabeça e olhou: o golden retriever, que antes lhe fora tão afetuoso por tê-lo deixado entrar, não o acompanhara até o porão. Realmente, um cão pouco digno de amor.

Estendeu a mão e segurou a maçaneta. Num instante, foi como se um “canal” tivesse sido subitamente trocado; uma sensação de torpor o invadiu, não intensa, mas perceptível. Imediatamente, o choro dentro do ateliê cessou abruptamente.

Karen olhou novamente para trás; a lâmpada no corredor ainda brilhava normalmente.

Girou a maçaneta, abriu a porta e, rapidamente, tateou até encontrar o interruptor ao lado da porta, pressionando-o. A luz do ateliê acendeu-se.

Luz. Luz suficiente pode proporcionar um enorme conforto psicológico.

Sobre dois macas no ateliê, jaziam Jeff e o senhor Moçan. O rosto de Jeff estava coberto de maquiagem, “radiante”. Era notável o exagero: o cabelo dividido ao meio, bem penteado com gel, conferindo-lhe um ar de vigor que talvez nunca tivesse tido em vida.

O senhor Moçan, por sua vez, parecia bem mais “normal”, sem maquiagem carregada e com atenção aos detalhes e naturalidade, como se estivesse apenas dormindo profundamente. Tia Mary, ao trabalhar, claramente priorizava uns em detrimento de outros; era a diferença entre um serviço de caridade e um serviço regular, refletida ali. Caso tia Mary soubesse previamente que os filhos do senhor Moçan pretendiam cremá-lo, talvez ele também estivesse disputando com Jeff em exuberância.

Karen passou por Jeff; o choro que ouvira era envelhecido, claramente não de alguém jovem como Jeff – só poderia ser do senhor Moçan.

Mas, diante do senhor Moçan, Karen apenas o viu deitado em silêncio, sem qualquer “anormalidade”.

Puxou um banquinho com rodinhas, sentou-se e apoiou os pés na base da maca. Com a cabeça levemente inclinada, ficou a observar o senhor Moçan. Ao mesmo tempo, pelo canto do olho, espiava o corredor através da porta aberta... especialmente a rampa ao fundo.

O tempo passou, quinze minutos. Tudo permaneceu calmo nesse intervalo.

Se é gente ou fantasma, não vai se manifestar? Não vai dar uma resposta?

Karen suspirou, preparando-se para ir embora; afinal, em plena noite, o calor do edredom era muito mais atraente.

Levantou-se e, ao passar pelo senhor Moçan, notou que o colarinho de sua camisa estava aberto e, por reflexo, tentou abotoá-lo.

No entanto, ao tocar a pele do pescoço do senhor Moçan, uma vertigem tomou conta da mente de Karen, semelhante à sensação de inalar fumaça, fazendo-o cambalear.

Imediatamente, apoiou-se na parede para se firmar.

Um soluço voltou a ecoar.

Karen ergueu a cabeça. Diante dele, o senhor Moçan continuava deitado; mas, num canto oblíquo, surgiu uma figura encolhida, abraçando os joelhos e chorando.

Vendo aquela cena, Karen não gritou de medo; na verdade, já estava suficientemente preparado psicologicamente. Para ele, ver um “fantasma” era melhor do que não ver; do contrário, teria que questionar sua própria sanidade.

Portanto, entre “sou louco” e “este mundo é insano”, Karen preferia aceitar a segunda hipótese.

— Senhor Moçan? — indagou Karen à figura encolhida no canto.

Mas a figura não reagiu, permanecendo absorta em seu pranto.

Karen se levantou e caminhou em direção ao “senhor Moçan”, mas sua “visão” e a realidade pareciam separadas: por mais que avançasse, a distância entre eles se mantinha constante.

Quando seu rosto quase tocava a parede oposta, o “senhor Moçan” ainda estava encolhido no canto “distante”.

Ver um “fantasma” não assustara Karen, mas essa “distância sobrenatural” despertou-lhe a curiosidade.

— Então, o que vejo não é uma presença real? — murmurou, mordendo o lábio inferior. — Que comentário inútil.

Em seguida, tentou abrir os braços e mover-se lateralmente.

Nesse instante, a figura encolhida do “senhor Moçan” também começou a se mover, não andando, mas deslizando, como se um projetor estivesse preso à sua testa.

Seria aquilo... uma alma?

Karen não sabia a “natureza” daquilo; afinal, não podia tocá-la.

Mas, de repente, teve uma ideia.

Enquanto continuava a se mover, alinhou a figura chorosa do “senhor Moçan” com o corpo deitado na maca. Ajustou a posição, aproximando-os o máximo possível.

Ele mesmo não sabia ao certo por que fazia isso, mas parecia natural: o “fantasma” deveria estar junto ao corpo, ao menos para tentar.

Quando se sobrepuseram, Karen viu claramente o “senhor Moçan” encolhido parar de chorar, levantar-se confuso e, sob o olhar de Karen, deitar-se sobre o próprio corpo na maca.

Tudo aconteceu rápido, suave, fluido; e, no momento da sobreposição, Karen sentiu como se uma mão agarrasse abruptamente seu cérebro — sim, o cérebro, não a testa, nem a nuca, nem o couro cabeludo, mas o fundo da mente.

Com um estalo, foi puxado violentamente.

— Ugh... — gemeu de dor, caindo de joelhos. Só não beijou o chão em homenagem ao senhor Hoffen porque se apoiou instintivamente com as mãos.

Mesmo assim, viu gotas de sangue pingando no azulejo azul e branco à sua frente.

O nariz... sangrava de novo.

Com uma mão tampou o nariz, esforçando-se para ficar de pé.

Ao se levantar, o senhor Moçan, já maquiado e deitado na maca, também se sentou lentamente. Os movimentos de ambos eram quase sincronizados, em silêncio.

— Ugh... — murmurou Karen, baixinho.

Embora soubesse que toda aquela “loucura” partira de sua própria iniciativa, ver um cadáver sentar-se diante de si era um choque inevitável.

No choque, havia confusão, dúvida, perplexidade e... um entusiasmo absoluto.

O senhor Moçan foi mudando de posição, de sentado passou a se ajoelhar sobre a maca, olhos abertos, mas sem cor, de um cinza esbranquiçado monótono.

— Por favor... por favor... não me queimem... não me queimem... Cremar o corpo... não é perdoado... Cremar o corpo... não é perdoado...

Karen engoliu em seco, observando o senhor Moçan, que o reverenciava e suplicava num ritual religioso.

Segundo tia Mary, a fé do senhor Moçan não permitia a cremação dos corpos; para um devoto, a prova máxima de fidelidade era simples: “vida” e “morte”. Vida era o ingresso na fé, morte era o fim terreno e o início da vida religiosa.

O choro que ouvira antes era, portanto, o desespero do senhor Moçan.

— Senhor Moçan? Senhor Moçan? — tentou chamá-lo.

— Por favor... não me queimem... por favor... não me queimem... — ele continuava repetindo o pedido.

Ah, não era possível um diálogo igualitário? Só restava o instinto? Ou, talvez, em termos mais modernos, era... um apego obsessivo.

Mas, como tudo aquilo acontecera? Tia Mary, tio Mason e Mina nunca mencionaram qualquer “anormalidade” com os corpos; para as pessoas normais, o mundo era normal.

Mas primeiro foi Jeff, agora o senhor Moçan: dois casos seguidos de anomalias relacionadas a cadáveres. Karen não podia deixar de suspeitar — ou melhor, estava quase certo — de que tudo aquilo estava inextricavelmente ligado a si mesmo. O gatilho devia estar nele.

Seria pelo “Karen” original, ou por ter “despertado”?

— Por favor... não me queimem... não me queimem... não me queimem! Não me queimem! Não me queimem!!

Karen notou que o ritmo das palavras do senhor Moçan acelerava, seus ombros tremiam levemente, os olhos antes opacos agora se enchiam de veias rubras.

No ar, um clima de perigo começou a se formar.

— Senhor Moçan? — arriscou Karen, girando o corpo; o início fora estranho, mas o desdobramento parecia lógico: se um cadáver “ressuscitasse” de repente, o que faria?

Porém, quando Karen passava ao lado do senhor Moçan,

O senhor Moçan ergueu a cabeça bruscamente:

— Vocês realmente vão... me queimar!

Num instante, seus olhos ficaram completamente vermelhos de sangue e seu corpo se lançou para cima; sim, lançou, sem nenhuma coordenação muscular ou óssea, mas irrompeu do nada, como um peixe saltando fora d’água!

— Pum!

Karen sentiu um forte impacto nas costas e caiu para a frente. No chão, apoiou-se rapidamente e virou-se, mas o senhor Moçan já se agarrava a ele, as mãos avançando para o pescoço.

Karen tentou acertar-lhe o joelho, mas seu corpo era fraco e o peso do senhor Moçan, talvez maior que em vida, o esmagava.

O golpe de Karen não surtiu efeito e, sob a pressão do adversário, sucumbiu.

— Vocês realmente... ousam me queimar!!!

O senhor Moçan abriu a boca e mordeu o peito de Karen.

— Toc!

Foi como levar uma pedrada no peito — doeu, mas a carne não se abriu, pois, em vida, o senhor Moçan já perdera quase todos os dentes e só comia com dentadura.

Portanto, sua mordida não passou de um gesto vazio.

Mas as mãos do senhor Moçan já se enroscavam no pescoço de Karen, apertando com força, as pernas o prendendo como tentáculos de um polvo.

Karen tentou se soltar, mas era inútil.

À beira do desespero, deitado nos azulejos, só pôde olhar para a porta do ateliê.

— Como ousam me queimar!!!

O senhor Moçan estava completamente insano!

— Clac!

Soou um barulho metálico, como se uma lâmpada explodisse, ou um estalo de dedos?

Karen já não conseguia distinguir, mas sentiu-se aliviado: estava salvo.

Porém, após o som,

— Aaaah! Queimem-me! Queimem-me! Queimem-me!

O senhor Moçan, já fora de si, enlouqueceu de vez.

Karen sentiu as mãos em seu pescoço apertarem ainda mais; o sufocamento era real, parecia que o pescoço se partiria a qualquer momento.

Como um salsichão sendo torcido pelas duas pontas, esperando o estalo final; seus olhos, ouvidos, nariz, tudo parecia prestes a explodir.

— Como ousam... me queimar!

— Como... eu!

— Como...

— Queimar...

De repente, o senhor Moçan pareceu atingir o ápice, o corpo enrijeceu e desabou.

Livre do estrangulamento, Karen começou a respirar com dificuldade; o ar do porão podia não ser fresco, mas para ele era deliciosamente doce — não por força de expressão, mas porque a garganta sangrava e o sangue do nariz chegava à boca.

Empurrou o senhor Moçan para o lado, apoiou-se no chão e foi se arrastando até encostar-se na parede.

Virou o rosto e olhou mais uma vez para fora; o corredor estava iluminado ao perto, escuro à distância.

Com a mão apoiou o rosto, e, depois de um momento, bateu levemente na testa, manchando-a de sangue.

— Hehehe...

Ele riu. E, depois de rir, respirou fundo, e começou a praguejar repetidas vezes, naquela língua deste mundo que ninguém conhecia:

— Que droga de mundo é esse...

...

Na rampa que ligava o porão ao térreo, Diss estava parado.

Ao lado de seu rosto, na mesma altura do degrau, estava a gata negra Pure.

Diss virou-se e olhou para Pure, perguntando:

— O que ele disse no fim era a língua dos demônios?

A gata ergueu a cabeça, fitou Diss, e, no momento seguinte, falou com voz de mulher:

— Vivi duzentos anos e nunca ouvi falar de um demônio... que inventasse sua própria língua.

E acrescentou:

— E ainda por cima... tão complexa e obscura.