Capítulo Quatorze: Névoa Negra

— Olá, chegamos, são 45 rublos.

— Hã... hã?

— 45 rublos.

— Certo.

Claro que Carlen não carregava todo o seu dinheiro consigo, mas normalmente guardava algumas centenas de rublos nos bolsos. Entregou ao motorista uma nota de cinquenta.

O motorista recebeu, sorriu e disse:

— Obrigado pela sua generosidade.

— Hã?

Carlen só pôde assentir, aceitando que os 5 rublos de troco acabaram virando gorjeta e não seriam devolvidos.

Ao descer, o táxi partiu.

Que corrida cara. Cinquenta rublos bastavam para sustentar uma família de quatro por um dia inteiro, com café da manhã, almoço e jantar minimamente completos; e do Salão de Dança Coroa até a Rua Minck nem era tão longe. Por um instante, Carlen reviveu a sensação de quando, nos tempos de faculdade, tomava táxi e ficava observando ansiosamente os números vermelhos do taxímetro saltarem a cada quilômetro.

O carro funerário dos Immerliss não estava estacionado à frente, sinal de que seu tio ainda não voltara.

— Ai...

Olhando para a construção à sua frente, chamada de "lar", Carlen sentiu uma mistura de sentimentos.

"Delegacia, relatório, acidente, não é abominação..."

As palavras-chave da mulher de vestido cinza ecoavam na mente de Carlen. O salão de dança, onde o acidente acabara de ocorrer, recebera dois visitantes que foram notificados pela polícia, o que significava que detinham algum tipo de status oficial. No final, tudo se conectava ao termo "abominação".

Este mundo, à primeira vista, parecia perfeitamente normal. Pelo menos, era isso que os jornais e livros sugeriam. Mas, de fato, não era bem assim.

O ser humano é movido por instinto de sobrevivência. Antes mesmo do táxi parar, Carlen só pensava em escapar daquele lar e levar uma vida normal, uma vida que, claro, dependeria de seus próprios esforços para se tornar próspera e tranquila.

Mas agora, ele começava a perceber que, sob a superfície de normalidade do mundo, corria uma corrente oculta.

Seu avô, em casa, sempre ponderava se deveria ou não matá-lo. Até agora, a única ação concreta que tomara fora mantê-lo confinado; desde que Carlen não tentasse fugir de Rojá, não tocaria no proibido.

Lá fora, porém, parecia haver um mundo à caça de bruxas.

"Como você pode não ser uma abominação? Como pode não ser?"

Os gritos do Sr. Hoffen, ainda acamado, ecoavam em sua memória.

A mão esquerda tornou a se fechar.

Embora Carlen não entendesse exatamente o conceito de "abominação", sabia que sua condição de "alguém que retornou à vida através de outro corpo" minava sua confiança desde o princípio. Afinal, tinha plena consciência de não ser o original.

Então, valeria mesmo a pena sair?

Comparando com os perigos desconhecidos lá fora, a imagem do avô, de repente, parecia muito mais... afável.

O momento certo de matá-lo teria sido logo após seu despertar. Naqueles dias, o avô hesitou, ponderou; mas, com o passar do tempo, as pessoas acabam se reconciliando com a própria realidade, adaptam-se, acostumam-se. Afinal, Carlen não era um garoto rebelde, não causava confusões ou fazia cara feia, mas sim obediente e comportado.

A raiva e o desejo de matar do avô, inevitavelmente, se dissipariam com o tempo, tornando a casa cada vez mais segura para Carlen.

Então, ele viu a figura de Dis vindo pelo lado oeste, trajando as vestes de padre.

Carlen apenas o observou, sem desviar o olhar, até que Dis, intrigado, parou diante dele.

— Avô, o senhor voltou.

— Sim.

Carlen abriu a porta e entrou em casa junto ao avô.

— Pai, o senhor voltou.

— Sim.

A tia Mary então olhou para Carlen.

— Seu tio telefonou do hospital pedindo para eu verificar se você já tinha voltado. Ele disse que outros carros funerários também chegaram ao local e, para não perder o serviço, partiu direto para o hospital sem esperar por você. Quando ele voltar, vou dar-lhe uma boa bronca. A rua estava um caos, houve uma fatalidade, e ele deixou você sozinho lá.

Normalmente, tia Mary tinha fala afiada, mas coração mole; na presença do sogro, até a língua virava manteiga.

— Tia, já sou maior de idade. Um adulto sabe muito bem como voltar para casa. Não importa onde eu esteja, sempre saberei encontrar o caminho de volta pelo cheiro do lar.

Dis sentou-se no sofá e perguntou:

— Aconteceu alguma coisa?

Tia Mary deu uns tapinhas no ombro de Carlen e seguiu para a cozinha no segundo andar para preparar chá e alguns petiscos.

Carlen se sentou no sofá em frente ao avô e contou-lhe o ocorrido no Salão de Dança Coroa. Ao mencionar o corpo escondido sob o palco, tia Mary, que acabara de servir a bandeja, tapou a boca para não soltar um grito.

Não era encenação para parecer frágil diante do sogro. Ela, de fato, era uma exímia tanatopraxista, mas isso não significava que tivesse nervos de aço. Não temia os mortos porque os via como clientes de outro tipo; com o tempo, acostumou-se. Era como quem cria cobras e não as teme.

Mas um assassino em série é outra história; quem poderia garantir que ele jamais atacaria? Talvez um dia ela mesma se tornasse "cliente" da casa.

Carlen descreveu os detalhes do corpo e revelou todo o conteúdo de sua conversa com o chefe de polícia Duque. Inicialmente, planejava omitir essa parte, pois queria criar suas próprias conexões; mas, após o encontro com o casal no táxi, mudou de ideia.

Vovô, veja só: seu neto não só cozinha e faz aconselhamento psicológico, como também ajuda a polícia a resolver crimes.

— Meu Deus, Carlen, você pensou em tudo isso sozinho? — Tia Mary exclamou, admirada. — Como você fez isso?

— Resumindo, trata-se de se colocar no lugar do outro — Carlen procurou simplificar, tanto para explicar à tia quanto ao avô. Afinal, Dis jamais perguntaria: "Meu Deus, neto, como você conseguiu isso?"

— Coloca-se no lugar do assassino e, a partir das pistas e detalhes que ele deixa, deduz a razão psicológica por trás de suas ações.

Dis tomou um gole de chá e comentou, com voz calma:

— Você consegue se colocar facilmente no lugar de um assassino?

Carlen ficou em silêncio. Aquilo quase soava como "diz-me com quem andas..."

Ele logo explicou:

— Vovô, tia, geralmente quanto mais o assassino se acha um artista, mais fácil é entender sua mente e se colocar em seu lugar. Muitas pessoas se julgam especiais: gostam da solidão, não apreciam convívio social. Mas, na verdade, a maioria não gosta de socializar; e dos poucos que são ótimos nisso, muitos prefeririam ficar sozinhos se pudessem escolher.

— Outro exemplo são os que se veem como sensíveis, melancólicos, cheios de vontade de se expressar e registrar sentimentos. Mas a maioria das pessoas, ao chegar aos trinta sem sucesso na vida, acredita ser um escritor nato.

— Quanto mais buscam se destacar, mais comuns são. Sua linha de pensamento é, portanto, fácil de acompanhar. Quando rompem as barreiras da humanidade e começam a matar por prazer, deixam de ser pessoas e viram feras — e quão inteligentes são as feras, afinal?

Falou tudo de uma vez, depois tomou um longo gole de chá.

Dis refletiu e comentou:

— Uma teoria bem interessante.

— Então, aqueles vilões geniais dos filmes e romances que eu costumava ver... eram tudo mentira? — Tia Mary perguntou.

— Sempre há exceções, tia. Mas as obras de arte, para acentuar o drama e o conflito, costumam retratar os vilões desse modo — explicou Carlen, levantando-se para servir mais chá ao avô. — Os verdadeiros sábios sabem restringir o impulso de matar.

Tia Mary deu um tapinha no peito.

— Sim, sim, claro, os mais inteligentes estão entre as pessoas boas.

O telefone tocou. Tia Mary foi atender.

— Certo, sim, entendido, está bem.

Ao desligar, um sorriso se espalhou em seu rosto. Mas, ao notar o sogro ainda ali, esforçou-se para conter a alegria, o que tornou sua expressão um tanto rígida.

— Pai, Mason ligou do hospital. O ferido que estava sendo socorrido não resistiu e faleceu. A família concordou em deixar conosco o funeral. Mason trará o corpo ao entardecer.

— Tão tarde? — Dis perguntou.

— Ainda estão aguardando a família do outro falecido, aquele que teve metade da cabeça arrancada. Quando o hospital ligou para a esposa, ela continuava convicta de que o marido estava em viagem a trabalho em Viena. Mason quer esperar mais um pouco no hospital para tentar fechar este serviço também.

Quando alguém morre, a família fica meio anestesiada, como se fossem marionetes, incapazes de pensar direito. Além disso, há o desejo de realizar logo um funeral digno, para que o morto descanse em paz. Por isso, geralmente, a funerária que chega primeiro acaba ficando com o serviço.

Dis assentiu.

— Muito bem, prepare-se.

— Sim, pai.

Tia Mary foi ao porão para preparar a recepção.

Carlen viu que Dis continuava sentado e hesitou antes de sair.

— Você não sente medo? — Dis perguntou. — Ao ver essas cenas.

— Não muito, já me acostumei um pouco.

— Parece que você ainda tem algo a dizer.

— Não tenho, vovô. O que teria eu para esconder do senhor?

— Ah.

Dis se levantou.

— Vou para meu escritório.

— Está bem, vovô.

Carlen só se sentou novamente quando viu o avô desaparecer escada acima.

Na verdade, ele queria perguntar sobre as abominações, e sobre o casal do táxi. Mas reconsiderou; certas coisas, mesmo que transparentes, têm sua função. Temia que, ao perguntar diretamente, o avô, paciente, explicasse tudo sobre abominações e sobre o lado oculto do mundo, esclarecendo também a qual organização pertencia o casal, quais funções e poderes possuíam. E, ao terminar, suspirasse e dissesse:

— Já que está tudo claro, não vou mais me enganar: abominação, chegou sua hora.

Carlen era especialista em ler as pessoas e não queria, por mera curiosidade, remover a última barreira que impedia Dis de matá-lo. Isso era muito mais perigoso do que a conversa que teve com o Sr. Mosan no porão. Ele sabia distinguir entre brincar com o perigo e buscar a própria morte.

— Miau...

Carlen baixou o olhar e viu que Puer, em algum momento, se aninhara ao lado do sofá.

Nos últimos dias, Puer parecia abatida, como se estivesse doente.

Carlen a pegou no colo. Ela não resistiu, nem mostrou o orgulho de antes, parecendo resignada e apática.

Em sua memória, o olhar daquela gata sempre fora muito expressivo.

— Uuuh...

No canto da sala, o grande cão dourado pousava o queixo no chão, olhando com inveja. O Sr. Hoffen ainda não saíra do hospital e o animal continuava na casa dos Immerliss. Mas adultos e crianças pareciam pouco entusiasmados com animais de estimação; não desgostavam, mas também não se incomodavam em dar carinho.

Só Carlen reservava um tempo para passear com ele todas as tardes.

Carlen fez sinal e o cão imediatamente se aproximou, contente, colocando a cabeça sob sua mão.

Com o gato no colo, o cão encostado ao lado, o chá exalando aroma na mesa, e tudo isso na sala de sua própria mansão, Carlen pensou que talvez a vida não fosse tão ruim assim.

Mesmo sem poder mudar a realidade, ao menos ela lhe permitia escolher a posição mais confortável para dormir.

Capacidades...

De repente, Carlen sentou-se ereto. Puer, antes deitada em sua perna, levantou a cabeça, confusa, e o cão logo se aproximou de novo, insistindo para ser acariciado.

O sonho de Jeff, o choro do Sr. Mosan... Será que ele também teria o poder de provocar alguma reação na vítima sob o palco?

Se ela pudesse falar, o assassino seria desmascarado de imediato.

Dizia-se que os legistas davam voz às vítimas. Mas, se elas realmente pudessem falar, seriam o pesadelo de todo assassino.

Mas...

Carlen olhou de novo para a cicatriz na palma da mão esquerda, sem saber quantas vezes já a observara naquele dia.

Nem sabia ao certo como funcionava esse "poder". Mesmo que o tivesse, deveria usá-lo para ajudar a polícia a pegar o assassino?

"Delegacia, relatório, acidente, não é abominação..."

Seria loucura, não?

— Carlen.

— Tia?

Tia Mary voltou do porão com uma caixa nas mãos, olhando para a escada.

— O que é isso?

Carlen abriu a caixa e viu um relógio da marca Monroe. Não era artigo de luxo, mas também não era barato; custava cerca de dois mil rublos, bem popular entre executivos.

— Obrigado, tia.

Ele pensou que o presente era dela, mas ela negou com a cabeça.

— Não fui eu que comprei, foi a Sra. Hughes que mandou entregar, especialmente para você.

Sra. Hughes? A dona do crematório.

Tia Mary baixou ainda mais a voz.

— Embora eu me dê bem com a Sra. Hughes...

Carlen já percebera isso no outro dia, quando a Sra. Hughes, em tom de brincadeira, comentou que Mason se machucara pulando a janela de outra mulher — um jeito de avisar a amiga sobre o marido.

— Mas preciso te alertar: ela é um tanto... volúvel. É melhor não se envolver muito com ela, entendeu?

Tia Mary, assim como tio Mason, temia que Carlen, jovem e impulsivo, fosse seduzido pela Sra. Hughes. Para ela, seria só uma distração, mas para um rapaz, poderia ser uma desilusão amarga.

Afinal, Carlen tinha quinze anos, idade em que se acredita invencível. Quantos meninos resistiriam ao fascínio de uma mulher mais velha?

Ela preferiu falar mal da própria amiga para proteger o sobrinho.

E, como Carlen voltara junto com Dis, ela não ousou entregar o presente na frente do sogro.

— Eu entendo, tia.

A Sra. Hughes queria usá-lo como um brinquedo.

— Então, por favor, peça a alguém para devolver o relógio.

— Não precisa, pode ficar. Eu mesma resolvo o presente de retribuição, entre amigas é comum trocar lembranças. Mas, por educação, ligue para agradecer.

— Certo, tia.

— O número está na agenda.

— Ok.

Carlen pegou o telefone e consultou a agenda; por causa dos negócios, o número do Crematório Hughes estava em destaque.

Discou e esperou, mas ninguém atendeu.

Talvez estivessem ocupados?

Desligou e tornou a ligar.

— Clac...

Dessa vez, atenderam logo.

— Alô, aqui é o Crematório Hughes?

Do outro lado, silêncio.

— Alô, está ouvindo?

— Você interrompeu minha criação artística...