Capítulo Quarenta e Dois: Nós Chegamos

Karen tragou o cigarro Morfe, depois aproximou a ponta acesa do rosto do senhor Morfe e bateu o cinzeiro; a cinza caiu sobre o rosto do próprio Morfe. Renée permanecia de joelhos, o coto do braço cauterizado pelo calor já não sangrava, mas em seu olhar só havia pavor e confusão.

Ela, uma membra de nível tão baixo na seita, estava apenas um degrau acima dos padres que ouvem confissões de mulheres comuns; na verdade, nem era considerada parte efetiva da hierarquia eclesiástica. Por isso, era a primeira vez que sentia na pele o terror que a Igreja da Ordem podia provocar. Não, aquilo ultrapassava o terror – era puro autoritarismo, uma brutalidade que a impedia até de articular uma única palavra.

O senhor Morfe, estirado no chão, nem ousava soprar a cinza de seu rosto; limitava-se a olhar para Karen, suplicante.

— Não estou muito acostumado a isso — disse Karen, agachando ao lado do senhor Morfe. Puer, silenciosa, aproximou-se, e Karen afagou levemente sua cabeça com a mão livre do cigarro.

— E acredito que você também não está acostumado, mesmo agora, ainda se esforça para manter sua postura.

— Eu não… — Morfe tentou negar.

— Não, você sim. Assim como eu, que não sei ao certo como devo agir contigo daqui para frente, você também acredita que por aqui termina nossa história, não é? Afinal, eu sou só uma pessoa comum…

— Miau~ — miou Puer.

— É difícil imaginar-me capaz de cometer alguma atrocidade. Acho que a vida deve ser mantida longe de coisas sangrentas… exceto quando se mata um peixe, claro.

— Miau~ — repetiu Puer.

— E você, senhor Morfe, também não acredita que realmente faremos algo contra você. Se não, por que sua amante já perdeu um braço, enquanto você só foi atirado ao chão, não é? O senhor é muito rico, riquíssimo. Nesta cidade, poucas famílias têm tanto quanto a sua. Detém muitos negócios, comanda muita gente, influencia até o funcionamento da cidade. Isso é resultado direto de sua fortuna e posição. Tanto quem está acima quanto quem olha de baixo para você aceita esse modo de funcionamento. Inclusive, o antigo eu.

Você pode, com um simples gesto, destruir uma família inteira — uma família pobre, sim, mas que enfrentava a vida com otimismo. Para você, eles não significavam nada.

— Eu… peço desculpas, peço perdão, eu…

— Não precisa se desculpar comigo. Na verdade, nem os conhecia. Quando os vi pela primeira vez, já estavam frios, mortos. Mas conheço bem os vizinhos deles — pessoas maravilhosas. Os picles que eles fazem combinam perfeitamente com carne ou massa, sabia?

— Eu… — Morfe já não conseguia acompanhar o raciocínio daquele jovem à sua frente.

— Sinta-se sortudo por não ter escolhido aquela família como oferenda. — Karen tragou mais uma vez e soltou a fumaça na direção do senhor Morfe. — Caso contrário, hoje à noite, talvez minha intenção fosse fazer toda a sua família se despedir do mundo, tal como aconteceu com os Sison. Você quis que uma família partisse unida; eu também garantiria isso para a sua.

Reze, pois faltou pouco para que minha fúria atingisse o auge. Embora lamente por Sison e sua família, acredito que o homem otimista que ele era entenderia.

— Sim, sim, ele entenderia, com certeza…

Ao ouvir o consentimento apressado do senhor Morfe, Karen sorriu:

— Claro, pois eu não pretendia poupar você.

— Eu… — balbuciou o senhor Morfe.

Karen levantou-se e seu olhar foi até a cristaleira do escritório, onde repousavam incontáveis maços de cigarro e caixas de charuto, todos da marca Morfe.

— Assim como você não imaginava que alguém pudesse pagar com a vida por eliminar uma família pobre com um simples gesto. Eu também pensava assim. Afinal, você é tão rico, tão influente. No início, achei que bastaria humilhá-lo, deixá-lo furioso — já seria uma bela vingança. As regras da sociedade são essas, não? São vocês que as fazem e, diante de acusações, mesmo com quatro mortes, tudo se resolve com um brinde de conhaque.

Neste momento, Karen encarou Dis e sorriu:

— Graças a Deus, neste mundo existem os deuses. Você não imagina o quanto eu desprezava e desdenhava os deuses antes. Mas agora sou grato, porque… eles realmente existem. Hahahaha!

Depois de rir, Karen se recompôs e declarou solenemente:

— Louvado seja a Ordem.

Então voltou-se para Alfred:

— Alfred.

— Senhor.

— Diga-me, quantos cigarros e charutos uma pessoa consegue engolir?

— Perdão, senhor… não sei. — Alfred completou em seguida: — Mas podemos experimentar.

Dito isso, Alfred, tendo compreendido a vontade da grandiosa entidade, postou-se diante do senhor Morfe. Seus olhos voltaram a brilhar em tom escarlate.

— Sinta-se honrado por testar, para nosso senhor, esta verdade do mundo.

Os olhos de Morfe também se tingiram de sangue. Ele se ergueu, foi até a enorme cristaleira e começou a rasgar maços e caixas, enfiando cigarros e charutos goela abaixo como um faminto enlouquecido, mastigando e engolindo sem parar.

Em pouco tempo, o escritório foi tomado por um cheiro forte de tabaco.

Karen observava, impassível, enquanto o senhor Morfe devorava cigarros.

Puer voltou ao ombro de Karen, alternando olhares entre Morfe e o perfil de Karen.

Alfred, mantendo o brilho nos olhos, se aproximou de Karen e sussurrou:

— Senhor, numa próxima vez, deixe esse serviço comigo. Seu corpo é precioso demais.

— Para esse tipo de armação… — Karen balançou a cabeça. — Pena que você não é um homem comum.

— …

Sim, o senhor é um homem comum.

Enfim, o senhor Morfe tombou de joelhos, ainda agarrado a cigarros e charutos, a boca lotada e o ventre inchado. Quis gritar, mas era impossível. Seu corpo estremeceu e então parou; morreu entalado pelo próprio tabaco.

Karen olhou para Renée, ainda sentada no chão, em transe, e perguntou a Dis:

— Avô, precisamos silenciá-la?

Renée despertou e começou a se prostrar diante de Dis.

Dis virou-se e saiu, perguntando:

— Para onde vamos agora?

Então, não era preciso eliminá-la.

Após presenciar o poder aterrador da Igreja da Ordem, Renée dificilmente ousaria falar sobre o ocorrido. Vingança? Que piada. Como um grupo marginal, sem status nem influência, ousaria desafiar a grandiosa Igreja da Ordem por causa do braço de uma crente periférica?

Não, não havia necessidade de erradicação. Aliás, Karen percebeu que, ao perguntar, soara mesquinho — e a saída imediata do avô era uma repreensão silenciosa.

— Limpe tudo aqui, pode ser? — disse Karen a Renée.

— Claro, sem problemas. Limparei tudo perfeitamente, até o corpo do senhor Morfe, não vai…

— O corpo deixa comigo. — Karen olhou para Alfred. — Mande o jovem Morfe vir buscar o cadáver do pai.

Todos saíram como haviam entrado.

Após colocarem o corpo do senhor Morfe na ambulância funerária, Alfred deu partida rumo ao próximo alvo. Quando dobraram a esquina, o rubor sanguíneo nos olhos de Alfred desapareceu por completo.

No banco do motorista, o jovem Morfe, ainda atordoado, olhou pela janela, deu um tapa no volante:

— Dormi? Droga, aquele remédio de hoje era forte mesmo. Já é tão tarde… Quando eu chegar, o velho vai me dar um sermão de novo. Por que não morre logo e me deixa a herança?

…

— Muito bem, a diagramação do jornal de amanhã está definida. Use as fotos que escolhi e, ao ampliar, deixe o ângulo claro para evidenciar a fúria dos cidadãos. Quero que todos que leiam o jornal pela manhã fiquem tão indignados que nem consigam tomar o café! E, junto ao comunicado do velho prefeito Sykson, coloque uma notícia com a foto do evento de investidores do ano passado, aquela no hotel, com o prefeito sorrindo ao apertar a mão do estrangeiro.

Claro que é do ano passado, mas notícia velha também é notícia. Não pode publicar? Faça como eu disse. Fique tranquilo, poucos perceberão. Eles só vão se deixar conduzir pela nossa indignação; e, mesmo que alguém perceba, não mudará nada. Neste mundo, sempre há mais tolos do que se imagina.

Pronto, desligando!

— Plaft!

O editor-chefe pôs o telefone no gancho, pegou a xícara e bebeu um gole.

O senhor Forde prometera que, quando eleito prefeito, o nomearia chefe do departamento de comunicação da prefeitura.

O pequeno "Jornal de Loja" era palco diminuto. Ele deveria entrar para a política; ali sim, brilharia de verdade.

Pensando nisso, o editor não conteve o impulso de balançar os braços animado.

— Estranho, por que Michelle ainda não chegou?

Há três anos, o editor-chefe estava separado da esposa. Embora não tivessem se divorciado, o casamento era só fachada. Ele morava sozinho num apartamento de luxo na Rua das Orquídeas.

Michelle era a nova repórter contratada no mês anterior. Após ameaçá-la de transferi-la para o setor externo na Zona Leste, ela acabou cedendo.

Só de pensar nas curvas de Michelle, o editor sentia a garganta arder de desejo. O problema era que, abaixo da cintura, não sentia nada além de frieza.

Suspiros. Passou a mão na cabeça quase calva, abriu a gaveta, pegou uma caixa de comprimidos e extraiu duas cápsulas vermelhas.

Eram o famoso “remédio masculino” produzido pela Farmacêutica Morfe, presente de Morfe em pessoa. Funcionava, mas o preço era uma exaustão e dores no corpo no dia seguinte.

Ainda assim, a necessidade falava mais alto.

Tomou os comprimidos, esperando o efeito, e ligou o rádio. Era hora de ouvir as notícias do poder.

Nos últimos anos, a Sexta-Feira Negra quase o arruinara, mas graças a Deus, Okka e Morfe lhe deram "um empurrão generoso" suficiente para reacender suas esperanças.

— Bem-vindo ao noticiário financeiro de hoje…

— Ótimo, na hora certa — comentou, satisfeito.

— Eu sou o apresentador, Alfred.

— Ué, trocaram o apresentador? Não era aquela moça?

— A caneta é uma grande invenção da humanidade. Ela registra o saber, transmite informações, mantém vivas as chamas da herança cultural. Pode ser expressão de amor, desabafo de saudade; mas, nas mãos erradas, também pode ser usada para matar.

— Que diabos de programa é esse? E meu noticiário financeiro?

— Especialmente para um jornalista: quando a caneta em suas mãos não é justa, então…

— Crac!

O editor desligou o rádio.

Ao mesmo tempo, ouviu-se o som da porta se abrindo.

Um ancião de negro apareceu diante dele:

— Você está sendo acusado de violar a Ordem, manipulando entidades demoníacas para benefício próprio. Segundo o Código da Ordem da Igreja da Ordem, será interrogado.

— Quem é você…? Não, como entraram? Que loucura é essa? Saia, saiam agora ou chamo a polícia!

O editor foi até o telefone, pegou o fone e começou a discar.

Dis permaneceu imóvel.

Alfred fez um gesto com a mão, que Karen reconheceu como o "seis", levando-a ao rosto como se segurasse um telefone imaginário.

Do outro lado, o telefone do editor chamou:

— Alô, polícia? Aqui é Hummel, editor-chefe do "Jornal de Loja". Moro no Edifício Jardim, Rua das Orquídeas, terceiro andar. Invadiram minha casa, minha vida está em perigo! Venham rápido, imediatamente, ou denuncio na imprensa o descaso de vocês!

Alfred respondeu:

— Sim, senhor, por favor, acalme-se. Nossa ambulância funerária já está a caminho.

— Ambulância funerária…?

O editor congelou, horrorizado ao ver o homem de terno azul imitando-o ao telefone. As palavras desse homem ecoaram pelo seu próprio aparelho; e a voz era a mesma do radialista do programa de antes!

— Quem… quem são vocês?

O editor estava em pânico, sentindo-se diante do inexplicável.

Dis mantinha-se imóvel.

— Senhor, parece que o editor realmente não entende nada sobre a Igreja — comentou Alfred.

— É. — Karen assentiu.

— E não deve haver nenhuma entidade demoníaca aqui — acrescentou Alfred.

— Não mesmo.

Queriam forjar uma acusação, mas não havia provas.

Mas isso não era problema.

Karen acariciou a cabeça da gata negra em seu ombro:

— Vá.

Puer saltou ao tampo da mesa diante do editor.

O editor, nervoso, estremeceu ao ver a gata negra pular à sua frente.

Puer pousou e saudou gentilmente o editor:

— Miau, miau~

Em seguida, virou-se para Dis e Karen, mostrando os dentes, o rabo eriçado, ameaçando atacar.

Karen avançou.

— Miauuu!

Puer saltou, desferindo um golpe de garra no rosto de Karen, cortando alguns fios de seu cabelo.

Ao cair, continuou mostrando os dentes para Karen, com expressão feroz.

Dis declarou:

— Manipular entidades demoníacas para prejudicar pessoas viola o Código da Ordem, capítulo três, artigo primeiro.

— … — o editor estava atônito.

Alfred protestou mentalmente: foi superado por um gato! Ele era um verdadeiro demônio poderoso, e aquela gata era uma vergonha para a categoria… mas, ainda assim, fora ela quem levou a melhor.

Karen aproximou-se do editor.

— O que vai fazer? Que entidade demoníaca? Aquela gata? Não é de vocês? Vocês trouxeram essa gata, não é minha!

— Claro que é sua. Não viu? Ela te cumprimentou, depois nos atacou. Não está claro? Está te protegendo.

— Não, não, você distorce tudo, mente, me incrimina! Essa gata não é minha, vocês querem me incriminar!

Karen sorriu:

— Aprendi com você, senhor editor. No café da manhã, sempre acompanho suas lições — e hoje, olha só, pude colocar em prática. Em falsidades, trapaças, distorções, o mestre é você, não?

— Fora, fora daqui! Saiam da minha casa!

O editor agarrou o porta-canetas e lançou contra Karen.

Karen fechou os olhos.

Dis abriu a mão, e as canetas que voavam pararam no ar; em seguida, dispararam de volta, cravando-se no corpo do editor, uma delas, preta, diretamente em sua testa.

— Eu…

O editor tombou para trás, caindo morto no chão.

Morreu pela própria caneta.

Karen permaneceu ao lado do cadáver, observando a cena, lambendo os lábios. Havia ali uma estranha beleza, algo que fazia querer admirar por mais tempo.

Dis, por sua vez, olhou para Puer e declarou solenemente:

— Demoníacos que prejudicam pessoas, segundo o artigo sete do capítulo três do Código da Ordem, podem ser executados ou… aprisionados, conforme o dano causado. Decido por sua prisão; durante o tempo de reclusão, sem permissão, está proibida de sair da casa dos Immelais. Aceita a sentença?

Puer uniu as patinhas dianteiras, prostrou-se:

— Miau~

Nesse momento, o telefone tocou.

Alfred desligou o rádio e atendeu:

— Alô, aqui é Hummel.

A voz de Alfred era idêntica à do editor recém-morto.

A seguir, o viva-voz transmitiu para todos ouvirem.

— Olá, senhor editor, está tudo certo para o jornal de amanhã?

Karen reconheceu a voz — era o senhor Okka.

— Tudo pronto, pode confiar. Alguma dúvida ainda? — respondeu Alfred.

— Nenhuma, claro. Liguei porque soube que o velho Sykson vai pedir demissão amanhã à tarde, não aguentou a pressão. Nosso prefeito Forde e o vereador Hargett estão aqui comemorando comigo. Nossa deusa do meio ambiente, Dalice, está ao piano, celebrando a vitória. Então, pergunto ao nosso dedicado editor: quer vir brindar conosco?

— E o senhor Morfe? — perguntou Alfred.

— Esse não, ele dorme cedo, preza a saúde. Além disso, conhece o gênio dele — não quero arriscar tomar uma bronca.

— Assim não vale. Se você não liga, eu posso tentar chamar Morfe. Se alguém for xingado, que seja eu.

— Hahaha, melhor ainda. Apresse-se, ou nosso velho vereador acaba com todo o vinho que reservei.

Alfred sorriu:

— Calma, logo estarei aí, junto com o senhor Morfe.