Capítulo Dezoito: Querido

— Sim, meu marido saiu ontem especialmente para visitar um amigo, mas infelizmente ele não estava em casa. Suponho que era você, não é?

— Sim, senhora. Pode me chamar de Carlen.

— Por favor, entre.

Linda abriu o portão do jardim, convidando Carlen a entrar.

Carlen lhe entregou a caixa de macarons finos. Ele havia escolhido a opção mais sofisticada da confeitaria, custando quinhentos lúbios a caixa. O atendente ainda ofereceu alguns bolinhos extras, que Carlen deu ao motorista — não importando se realmente era o aniversário dele, apenas porque Carlen não gostava de doces em excesso.

Pagar quinhentos lúbios em doces era, de fato, um pouco extravagante, mas considerando a condição financeira da família que visitava, o presente tinha que estar à altura; não daria para aparecer com um saco enorme de bolos de cinquenta lúbios. Afinal, eles já haviam lhe remunerado com vinte mil lúbios em honorários de consultoria.

— Você é muito gentil, não precisava trazer presente.

— É o mínimo.

— Senhor Carlen, você conheceu meu marido durante a pescaria? São companheiros de pesca?

Eu conheci seu marido quando estava cremando você.

— Sim, ele me ensinou muito sobre pesca.

— Entendo.

Linda conduziu Carlen à sala de estar:

— Prefere café ou chá?

— Café. — Carlen hesitou e acrescentou: — Com bastante açúcar, por favor.

— Claro, aguarde um instante.

Logo Linda trouxe o café e uma bandeja de doces.

Carlen tomou um gole de café, franziu a testa diante do amargor, quase perguntando se realmente tinham colocado açúcar.

Por hábito, Carlen nunca teve grande apreço por café. Em sua vida anterior, quando jovem e dedicado à carreira, recorria ao café para se manter alerta. Mais tarde, com melhores condições, experimentou cafés de qualidade, mas nunca se acostumou. Com chá era o mesmo: habituado a grandes canecas, não tinha mais disposição para buscar refinamentos.

— Devo preparar algo para seus animais de estimação? — perguntou Linda.

— Não precisa, agradeço.

— Meu marido está tirando uma soneca, vou acordá-lo para que conversem. Sinto muito, talvez demore um pouco.

— Sem problemas, senhora.

Linda subiu as escadas.

Carlen aproveitou para dar uma volta pela sala. Acima da lareira, uma grande tela a óleo retratava Linda e Piaget. Em uma mesinha, vários porta-retratos exibiam fotos do casal em diversas viagens pelo mundo.

“Eles realmente combinam, parecem feitos um para o outro”, pensou.

A família Adams era notadamente rica. Embora também morassem em uma casa isolada, esta valia pelo menos o dobro da casa dos Immorlays, afinal, estavam em um bairro genuinamente nobre de Logia.

— Linda, Linda?

Do lado de fora, uma voz familiar chamou.

Carlen saiu da sala e avistou a senhora Seymour diante do portão.

— Oh, céus.

Ao ver Carlen, o rosto da senhora Seymour corou imediatamente e ela tapou a boca. Na véspera, tomada pela emoção, havia feito coisas impensadas. O pacote luxuoso para o funeral do marido e a ida à loja de grifes de limusine não a preocupavam — apesar de viver de modo simples, tinha bastante dinheiro, agora herdeira única de tudo.

O que a fizera se contorcer de vergonha, deitada na cama à noite, foi ter convidado aquele jovem para dormir consigo.

Deus, eu enlouqueci!

Passou a madrugada inteira se culpando, só conseguindo dormir ao amanhecer. E no sonho, de fato, se deitou com o rapaz.

Ao acordar, deu dois tapas no próprio rosto e depois riu.

Quem diria que, logo depois, encontraria o jovem na casa da vizinha.

— Senhora Seymour, como vai? — Carlen a cumprimentou.

— Senhor Carlen, que surpresa vê-lo aqui. Ah, já ia me esquecendo, ontem disse que era amigo do senhor Adams.

— Sim, vim visitá-lo hoje.

— Vim conversar com Linda sobre as coisas do meu falecido marido. Quero doar as roupas e sapatos dele para a caridade.

— Que gesto generoso.

— Já que tem visitas, vou deixar para outra hora.

Quando há visitas, a anfitriã precisa recepcioná-las.

— Ah, senhor Carlen, poderia passar em minha casa depois?

Carlen não demonstrou qualquer incômodo — seria cruel e grosseiro recusar uma senhora, melhor dizendo, uma mulher nessa situação.

Além disso, sabia que, agora mais lúcida, a senhora Seymour não faria nada inadequado. E, afinal, ela era uma das melhores clientes da casa.

— Claro, será um prazer visitá-la.

A senhora Seymour sorriu:

— Meu marido tinha um relógio que combina muito com o seu estilo. Gostaria de lhe dar, percebi que não usa relógio.

Na verdade, a senhora Hughes já lhe dera um. Mas Carlen, por hábito de sua vida anterior, não gostava de usar relógio e raramente saía de casa.

— Passarei para apreciá-lo em breve.

— Perfeito.

Ela se despediu sorrindo.

Carlen voltou para a sala e viu Piaget, descendo as escadas, ainda sonolento e com os cabelos em desalinho.

— Carlen, que honra enorme recebê-lo.

Piaget desceu com os braços abertos, dando-lhe um forte abraço.

Logo olhou para o café sobre a mesa, meio constrangido:

— Desculpe, você mesmo teve que preparar o café.

— Sua esposa fez para mim — respondeu Carlen.

— Minha esposa? Quem? — Piaget franziu a testa. — Ora, Linda se foi, esqueceu, Carlen? Foi você quem me trouxe a urna com as cinzas dela.

Na verdade, deveria ser eu a dizer isso a você, pensou Carlen.

— Então você acha que abri o portão e entrei sozinho?

— Claro, costumo deixar as portas destrancadas, a vizinhança é muito segura, o chefe de polícia mora em frente. Você é meu amigo, embora só nos tenhamos visto uma vez, já o considero amigo. E amigos entram, servem-se de café, isso é normal, não? Quer dizer que você, Carlen, também me considera um verdadeiro amigo, sem formalidades.

— Piaget...

— O quê?

— Preciso lembrá-lo: quem abriu o portão e preparou o café foi Linda. Depois, ela foi chamá-lo do seu cochilo.

— Você enlouqueceu? — Piaget fitou os olhos de Carlen, preocupado. — Aconteceu algo que afetou seu estado mental?

— Sim, foi por sua causa.

— Vamos sentar e conversar — Piaget sentou-se, pegou um doce e mordeu.

Carlen também se sentou, lançando um olhar a Puer, que se espreguiçava sobre o sofá, enquanto o golden se divertia no jardim, caçando borboletas.

Carlen jurou nunca mais sair com aquele cão tolo.

— Sua esposa já se foi — Carlen disse.

— Eu sei.

— Mas a senhora Seymour disse que ontem, pela manhã, recebeu uma torta de maçã feita por sua esposa.

— Impossível!

— É verdade. E eu mesmo acabei de ver Linda.

— Estão todos loucos. Linda se foi, fui eu quem enterrou suas cinzas.

Piaget tirou um maço de cigarros, oferecendo um a Carlen, que aceitou.

Piaget acendeu ambos.

Após alguns momentos de fumaça, Piaget passou a mão pelos cabelos, riu:

— Para ser sincero, também acho que estou enlouquecendo. Nos últimos dias, sinto que Linda ainda está comigo, cuidando de mim. Talvez seja só o hábito da presença dela, mas admito, gosto dessa sensação.

— Se não se importar, gostaria de subir e conhecer a casa.

— De forma alguma. Venha, vou mostrar.

Piaget conduziu Carlen escada acima.

Na verdade, a verdadeira riqueza não se media apenas pelo imóvel, mas pela decoração. Carlen observou os delicados entalhes do corrimão, os adornos das paredes e do teto, e concluiu que provavelmente a decoração custara mais que a casa.

— No segundo andar ficam meu quarto, meu escritório e o ateliê de minha esposa. Ela era pintora, já fez exposições individuais em Logia. Aqui é meu escritório.

Carlen entrou, deu uma volta. Discreto, sóbrio, mas qualquer um percebia o alto valor do ambiente, muito superior ao escritório de Dies.

Depois saiu.

— Aqui é o ateliê dela.

No ateliê, muitos quadros estavam cobertos por panos.

— Posso admirar as obras dela?

— Claro, fique à vontade.

Carlen levantou o pano de um quadro.

Havia duas cenas: embaixo, um campo de ossos e ruínas, um homem nu deitado de costas. Acima, um gramado exuberante, pessoas dançando ao redor de uma fogueira, rostos felizes.

Ao ver a pintura, Carlen instintivamente prendeu a respiração.

— Religião de Berry?

— Sim, Carlen, você entende de religiões? — Piaget sorriu. — Minha mulher se especializava em arte sacra. Este quadro, no Berryismo, chama-se “O Véu de Deus”. O Deus verdadeiro, por sua doutrina, exila-se na solidão e nas trevas eternas, para dar liberdade e felicidade aos seus fiéis no paraíso.

Carlen assentiu, destapando o segundo quadro.

Também havia duas cenas, mas dispostas na horizontal. À esquerda, um homem canta no paraíso; à direita, o mesmo homem urra na montanha de caveiras do inferno. Ao centro, um rio negro separa e banha os pés das duas versões do homem.

— Igreja do Deus Abissal — Carlen identificou.

— Exato. O Deus do Abismo dividiu seu corpo: metade foi ao paraíso, a outra ao inferno, e assim criou-se o abismo entre ambos. Poucos conhecem esse culto em Ruilan.

Dois já eram, pensou Carlen.

Estendeu a mão para o terceiro quadro, mas hesitou antes de tocar o pano.

Seria coincidência? Não, já não podia explicar como acaso.

Tinha um pressentimento: aquele quadro correspondia à próxima vítima, ao próximo “artefato”.

Enquanto hesitava, Piaget, solícito, destapou a pintura.

Era uma mulher, seu corpo caía em uma imensa boca ensanguentada. À medida que despencava, o corpo se desmembrava. Observando os detalhes, via-se cada articulação solta, linhas delicadas.

— O que é isto? De qual igreja?

— Igreja da Ordem — respondeu Piaget. — Finalmente encontrei uma que você não conhece, hein?

— Igreja da Ordem?

— Sim. É um culto bem difundido, veneram o Deus da Ordem, que prega que tudo deve funcionar conforme a ordem. Eles são os guardiões da ordem. Essa mulher é filha do Deus da Ordem, chama-se Ankara. Dizem que, depois de instaurar as regras, o primeiro a transgredi-las foi sua filha. Para cumprir a lei, o Deus não fez concessões: puniu a filha, lançando-a à boca de uma fera, destruindo corpo e alma. Sua morte acendeu a luz da ordem, significando que ordem e lei estão acima da humanidade e dos sentimentos.

— Entendi.

Carlen sentiu uma opressão no peito. Em sua mente, já visualizava o assassino, diante da próxima vítima, cortando costelas, ouvindo o som do machado.

“Toc, toc, toc, toc!”

Fragmentos de ossos e carne voando.

O nojo lhe subiu, incontrolável.

— Sente-se mal? — Piaget perguntou, preocupado, segurando-lhe o braço.

Carlen o afastou de pronto:

— Não me toque.

E começou a respirar com dificuldade.

Após um tempo, desculpou-se:

— Perdão, meu coração sempre teve problemas, às vezes dá uns espasmos.

— Isso não é brincadeira. Linda também tinha problemas cardíacos, e foi por isso que ela se foi. Carlen, aceite meu conselho: procure um bom hospital, faça exames e trate-se com seriedade. Ou vá a Vien, lá estão os melhores hospitais do país.

— Eu sei, obrigado.

Carlen saiu do ateliê, seguido por Piaget, ainda preocupado.

Ao passarem pelo quarto, Piaget sugeriu:

— Quer deitar um pouco e descansar aqui?

— Não é necessário, obrigado.

Apesar de recusar, Carlen olhou algumas vezes para o interior do quarto.

E, nessas poucas olhadas, viu algo.

— O que é aquilo? — perguntou.

— O quê?

— Debaixo da cama, algo rosa.

Piaget foi até lá, abaixou-se, tateou e puxou uma peça de roupa rosa. Continuou procurando, tirando sapatos e meias.

— Isso... são roupas da Linda. Como vieram parar aqui? Não pode ser...

— Piaget, foi você quem preparou o café para mim?

— Eu? Preparei café para você? — Piaget apontava para si.

— Você se vestiu como sua esposa.

— Eu... me vesti como ela? — O peito de Piaget subiu e desceu; Carlen temeu alguma crise, mas ele sentou-se desolado à beira da cama. — Carlen, acho que tenho um problema psicológico. Não me lembro dessas coisas, mas... a roupa ainda está quente. Acho que desenvolvi uma personalidade dividida. Dentro de mim, criei uma Linda. Quando durmo, ela desperta; quando acordo, ela dorme.

— Sua habilidade com maquiagem é excelente — comentou Carlen.

Ele realmente não percebera que Linda era Piaget disfarçado. Claro, eles eram tão parecidos que disfarçar não era difícil.

— Fiz balé — Piaget sorriu amargamente. — Nas apresentações da faculdade, era preciso se maquiar.

— Ah.

— Desculpe, assustei você.

— Não, de forma alguma.

Piaget ergueu o rosto para o lustre, passou a mão no peito:

— Fui eu quem quis que Linda vivesse em meu coração. E foi você, Carlen, quem me ajudou a decidir criar uma segunda personalidade. Obrigado.

Você não me culpa?

— Não... não há de quê.

Ainda bem que não me culpa, pensou Carlen, sentindo-se aliviado.

Piaget, despenteando ainda mais os cabelos, disse:

— Desculpe, Carlen. Quero ficar um pouco sozinho. No porão há uma adega, sirva-se se quiser.

— Não, volto outro dia. Desculpe incomodar.

— Você não incomodou. Fiquei feliz em vê-lo, de verdade.

— Eu também.

Talvez, por serem ambos da área da psicologia, desabafaram e se aceitaram sem grandes traumas ou rodeios.

— Miau...

Sem que Carlen notasse, Puer também subira ao segundo piso, olhando curioso para o quarto.

Carlen lançou um último olhar a Piaget, tomou Puer nos braços e desceu as escadas.

No jardim, o golden seguiu atrás, abanando o rabo. Carlen abriu o portão, saiu e fechou atrás de si. Olhou para o segundo andar, onde ficava o ateliê.

“Ele mesmo escolheu criar uma segunda personalidade.”

Suspiro.

Carlen dirigiu-se à casa da senhora Seymour. Nem precisou tocar a campainha; ela já esperava no hall e veio ao seu encontro, perguntando animada:

— O senhor Adams e Linda estão bem?

— Ele está bem.

...

No segundo andar, no quarto.

Piaget estava de olhos fechados, lágrimas escorrendo suavemente.

Linda,

Minha querida Linda,

Não quero te perder, nunca te perderei. De um jeito ou de outro, sempre te terei ao meu lado.

Por você, estou disposto a enganar a mim mesmo.

Nesse momento, a gaveta da penteadeira, em frente à cama, abriu-se lentamente. De dentro, uma peça de roupa cor de carne foi se erguendo, estendendo-se pelo chão até junto de Piaget.

Então, começou a se erguer, muito fina, com marcas de dobras nítidas, como se fosse... uma folha de papel, papel cor de carne.

Mas, aos poucos, foi tomando a forma de uma silhueta humana, embora translúcida, sem volume.

Ela estendeu a mão e tocou suavemente a testa de Piaget.

Depois, foi se aproximando, aderindo a ele, ou melhor, fundindo-se.

Como leite derramado no café, misturando-se suavemente, transformando-se em outra cor.

O rosto de Piaget foi, pouco a pouco, tornando-se... Linda.

Por fim, Linda (ou Piaget) abriu os olhos, abraçou-se, murmurando:

— Querido, eu também nunca vou te deixar.

———

Hoje à noite tenho um compromisso, não vou conseguir escrever mais, não precisam esperar.

Na verdade, antes de lançar o livro, só tinha seis capítulos prontos, e já usei todos.

Se querem saber por que não escrevi mais antes de publicar, é porque sem vocês não tenho o clima certo para criar. Gosto de terminar um capítulo e já compartilhar imediatamente a alegria com vocês.

Por fim,

No lançamento, peço que recomendem e votem no livro, nossa posição no ranking está muito baixa, só estamos em primeiro.