Capítulo Dezessete: Uma Visita Pessoal

— Toc, toc, toc...

— Entre.

Karen empurrou a porta do escritório de Dies e entrou. Dies fechou a pasta que estava aberta à sua frente, observando Karen caminhar e sentar-se diante dele.

— O que foi?

— Acabei de realizar uma sessão de aconselhamento psicológico com a senhora Seymour.

— E como foi?

— Foi boa. Ela conseguiu expressar seus sentimentos. Agora é uma questão de tempo para que a dor seja curada e ela se adapte à nova vida.

— Entendo.

— No entanto, descobri algo quando estava com a senhora Seymour.

— Diga.

— Ela mora na Rua Reno, número 46.

— Um bom bairro.

— O senhor Piaget, que conheci na Crematória Hughes e que me pagou os primeiros vinte mil lús pela consulta, é vizinho dela; ele mora no número 45.

— Hum.

— Vovô, estou achando coincidência demais. O senhor Seymour morreu no salão de baile e, pelo que dizem, era muito amigo do senhor Piaget, iam juntos pescar com frequência. E o velho Darcy, há pouco tempo, foi quem cremou pessoalmente o corpo da esposa do senhor Piaget, Linda.

— Sim, de fato, é coincidência.

— O mais estranho é que fui eu quem entregou pessoalmente a urna com as cinzas da senhora Linda ao senhor Piaget. Porém, hoje de manhã, a senhora Seymour disse que Linda lhe trouxe uma torta de maçã deliciosa.

A esposa, já reduzida a cinzas, de repente “ressuscitou” e ainda por cima estava cozinhando.

— Você está sugerindo que o senhor Piaget seja o assassino?

— Não sei.

— Não sabe? Mas vi que você e o delegado Duke estavam se entendendo muito bem.

— Vovô, é como alguns textos sagrados: podemos passar o dia inteiro discutindo frente a frente sobre teorias, desde os mistérios dos deuses e o funcionamento do universo até as virtudes humanas e a dinâmica da sociedade. Mas, ao final, nem conseguimos pegar um táxi para voltar para casa.

A psicologia criminal parece algo sofisticado, mas na verdade não é uma panaceia. Às vezes, depois de muita conversa, percebe-se que as conclusões não se encaixam; mesmo uma análise brilhante só pode apontar uma direção geral. Não é como empurrar os óculos com o dedo anelar e anunciar: “Só há uma verdade, que é...”

Quando se trata de investigação, Karen acreditava que o delegado Duke era muito mais competente que ele. Afinal, nunca se deve comparar o próprio passatempo com o ganha-pão dos outros.

Talvez o delegado Duke pudesse tirar grande proveito dali, mas Karen sabia que sua contribuição se limitava à inspiração.

Certa vez, na vida passada, um amigo lhe enviou um vídeo de um caso para que analisasse: era um crime de um marido que matou a esposa e escondeu o corpo. Karen, ao ver, disse que nem precisava analisar. Quando o velho policial foi interrogar o marido, provavelmente já estava convencido de que ele era o culpado. O restante era só o trabalho enfadonho de achar o corpo e as provas. Para aquele marido que, aos olhos de muitos, parecia calmo e impassível, toda sua fachada não significava nada diante do policial experiente.

— Acho que entendi seu ponto — assentiu Dies.

Karen sorriu.

— O que você está dizendo é que eu passo o tempo todo fazendo coisas sem sentido.

Karen ficou sem palavras.

Dies pegou a xícara de chá.

Karen, então, se adiantou para pegar a garrafa térmica.

— Está cheia — avisou Dies.

Karen, um pouco constrangido, largou a garrafa.

— Então, por que veio até aqui?

— É o seguinte, vovô: o senhor Piaget veio aqui à tarde, depois que saímos. Queria me visitar e deixou um convite, chamando-me para ir à casa dele.

— Você quer ir?

— Quero.

— Então vá.

— Mas... tenho medo.

Karen disse isso sentado ali, com toda a firmeza.

— Nos próximos dias estarei muito ocupado, tenho coisas a resolver — Dies colocou a xícara de chá de lado —, não terei tempo para acompanhá-lo como hoje à tarde.

— Então... é melhor eu não ir.

— Tudo bem — assentiu Dies.

— Vovô, descanse cedo. Vou dormir também.

— Está certo.

Karen levantou-se. Quando chegou à porta do escritório, ouviu a voz de Dies novamente:

— Se você realmente quiser ir...

Karen se virou, sorrindo:

— Vovô, o senhor teria tempo para me acompanhar?

Dies balançou a cabeça:

— Você pode levar “ela” com você.

— Quem?

— Miau...

Poe saltou de um canto da estante e foi até Karen. O rosto do gato preto expressava claramente sua contrariedade.

Karen já havia notado que aquele gato preto da casa era muito talentoso em expressar emoções. Enquanto outros animais domésticos só conseguiam demonstrar sentimentos de forma limitada, Poe era sutil, quase humano.

— O senhor tem certeza, vovô? — perguntou Karen.

— Tenho — respondeu Dies, sério.

Diante da resposta firme, Karen disse com seriedade:

— Entendi, vovô.

Ao sair, Karen fechou a porta do escritório para ele.

De pé junto à porta, Karen piscou os olhos.

Ele tinha certeza de que Dies lhe proporcionava uma grande sensação de segurança; mesmo sem contar os acontecimentos estranhos do passado, só o fato de, no carro fúnebre, Dies pedir que ele descarnasse o próprio braço sem nem franzir a testa, além do impulso homicida que expressou tão claramente na porta naquela ocasião, já bastava. Mesmo que Dies fosse um bandido, seria um guarda-costas imbatível.

Implacável consigo mesmo, disposto a matar, mesmo já de idade... Bem, a idade não era problema; Karen acreditava que, em termos de vigor físico, jamais poderia superá-lo. Portanto, a presença do avô superava em muito a de qualquer capanga de gangue.

Mas... aquele gato...

“Talvez seja um gato cheio de histórias”, pensou Karen, olhando para o chão e notando que Poe não o acompanhara.

“Vou tomar banho e dormir”, decidiu.

...

— Você enlouqueceu, enlouqueceu! Como pode mandar alguém tão nobre quanto eu para brincar de detetive com uma criança? Dies, no que você está pensando, no que está pensando?

Poe não apareceu sobre a mesa dessa vez, mas caminhava rente à parede, mantendo uma distância considerável.

— Quero que você fique de olho nele. Como você mesmo disse, ele é um demônio.

Ao ouvir isso, Poe virou o rosto felino e retrucou:

— Então, por que não o mata de uma vez?

O olhar de Dies pousou no canto onde Poe estava.

— Sss...

O rabo de Poe se eriçou, os músculos enrijeceram. Ele respondeu rapidamente:

— Já entendi, vou acompanhá-lo, vou vigiar esse demônio.

...

O dia amanheceu.

Karen dormiu até as dez da manhã; provavelmente estava muito cansado pelos acontecimentos do dia anterior.

Além disso, o sono da noite não foi dos melhores; teve vários sonhos: uma hora dançava com uma dançarina no salão de baile, outra hora estava junto ao crematório mexendo nas cinzas; ora deitava-se no caixão da sala de velório ouvindo preces, ora quase sufocava nos braços da senhora Hughes.

Depois de se lavar, Karen sentiu-se revigorado.

Subiu ao segundo andar. Sua tia Winnie sorriu ao vê-lo:

— O almoço já está pronto.

— Obrigado, tia.

O almoço era macarrão; desde que viu Karen preparando caldo, tia Winnie e tia Mary se divertiam muito com isso.

O caldo estava ótimo, polvilhado com cebolinha. Havia também um pote de pimenta que Karen havia feito e que agora estava sobre a mesa.

O único porém era que o macarrão não era tão firme, mas o sabor estava ótimo.

Ele realmente não queria mais ver pão, ovos fritos e salsicha pela manhã. Não havia alegria nisso.

Tia Mary estava no porão arrumando os corpos dos “clientes”.

Havia falecido um paciente num hospital próximo, então tio Mason levou Paul e Ron até lá.

Assim é o trabalho: ou passam vários dias tranquilos, ou de repente aparecem vários casos de uma vez.

Claro, emocionalmente, ninguém torcia para o negócio da família Imolés prosperar.

Karen almoçou e foi para o primeiro andar.

Sentou-se no sofá e pegou o jornal.

Havia notícias sobre o acidente no Salão da Coroa, que resultou em dois mortos e vários feridos, mas nada sobre homicídio; tampouco havia menção ao velho Darcy da Crematória Hughes.

Na capa do jornal, o destaque era para o discurso de campanha do velho prefeito de Loga. Não era difícil perceber que o caso de assassinato em série fora abafado, afinal, a eleição para prefeito estava a todo vapor.

Um crime tão horrendo causaria pânico e colocaria em xeque a competência do prefeito, que sempre usara a “segurança” como trunfo em sua propaganda.

— Quer café? — tia Winnie desceu com uma garrafa de café. Era para tia Mary, que trabalhava no porão, mas Karen também podia pegar uma xícara.

— Não, obrigado, tia. Vou sair daqui a pouco para visitar alguém e tomarei café lá. Melhor economizar em casa.

Tia Winnie riu:

— Essa sua fala está cada vez mais parecida com a da tia Mary.

Nesse momento, o telefone da sala tocou.

Karen levantou-se e recebeu o café das mãos da tia:

— Vou levar para a tia Mary.

— Ótimo.

Tia Winnie foi atender ao telefone.

Descendo ao porão, Karen chegou à porta do ateliê de tia Mary e bateu levemente.

No ateliê tocava “O Duende de Loga”, uma melodia alegre, e tia Mary cantarolava junto. Ela estava de costas para a porta, sua silhueta volumosa ainda mais destacada pelo vestido longo.

Karen não pôde deixar de lembrar da senhora Seymour tirando a roupa na sua frente na noite anterior — ela era magra demais.

Por mais que fosse inadequado julgar o corpo de uma parente, era impossível não perceber diferenças, mesmo entre familiares. O importante era manter a mente clara.

Bastava olhar como se contemplasse uma obra de arte.

Obra de arte... Karen percebeu que, por culpa do assassino em série, esse conceito havia adquirido um novo significado para ele recentemente.

— Oh, meu querido Karen, veio trazer café para sua linda tia?

— Para a minha linda e encantadora tia.

Era visível que tia Mary estava de ótimo humor. O plano B da empresa era muito mais lucrativo para ela do que para o tio Mason.

Além do bônus de participação para membros da família, o salário e o prêmio de desempenho de tia Mary eram os mais altos. Quanto melhor o negócio, mais ela ganhava.

Maquiar defuntos não era só maquiar de qualquer jeito.

Por exemplo, quando o velho Darcy fosse trazido, após os policiais resolverem o caso e reunirem as provas, tia Mary teria de remontar dezenas de pedaços do corpo.

Nem mesmo o assassino conseguira fazer isso, mas para tia Mary era simples.

Karen serviu uma xícara de café à tia, que foi bebendo aos poucos; durante o trabalho, o café era apenas para ajustar o humor, sem tempo de saborear.

Karen viu que ela estava pintando o corpo do senhor Seymour com spray.

Sim, spray, como se estivesse fazendo manutenção de um carro.

E os músculos abdominais do senhor Seymour... eram mesmo bronzeados.

— Bonito, não? — tia Mary, com uma mão na xícara e outra tocando os músculos de Seymour, disse a Karen: — Pode tocar, ele não vai se importar.

— Não precisa, tia.

Ele ainda não estava acostumado a tocar os músculos de um homem, ainda mais de um morto.

— O corpo do senhor Seymour está em ótima forma. Nota-se que gostava de se exercitar.

Ao ouvir isso, Karen teve um pensamento súbito: se pudesse levar o senhor Seymour para visitar o senhor Piaget, sentir-se-ia muito mais seguro.

Embora o corpo estivesse pintado, ainda era possível ver que ele era forte; se pudesse levantar e acompanhá-lo, seria um ótimo guarda-costas.

Mas Karen logo sorriu de si mesmo. Que tipo de sonho era aquele?

O rosto do senhor Seymour estava cheio de alfinetes e linhas que mantinham a forma.

— A senhora Seymour disse que se apaixonou pelo marido quando jovem por causa de seu ar viril. Quer que ele seja sepultado na imagem mais perfeita possível. Preciso dar mais ângulos ao rosto dele.

Karen assentiu. Não era de se estranhar que o rosto “em reforma” de Seymour lembrasse Schwarzenegger.

— Tia, vou subir. Daqui a pouco preciso visitar o senhor Piaget.

— Vá, vá.

Tia Mary largou a xícara e voltou à sua arte.

...

De volta à sala, Karen ajeitou a roupa e colocou mil lús no bolso. Pretendia comprar doces ou frutas antes de visitar o senhor Piaget.

Poe estava deitado sobre a mesa de autópsia, de costas, com o rabo imóvel, fingindo-se de morto na esperança de não ser notado.

Mas Karen se aproximou e o pegou no colo.

Ele confiava nas palavras de Dies; se o avô quisesse matá-lo, não precisaria de rodeios.

Com o gato no colo, Karen saiu da sala e viu o golden retriever deitado no canteiro de flores.

Olhou para o gato em seus braços e, em seguida, para o cachorro — e sentiu que o cachorro lhe daria mais segurança.

Após hesitar, caminhou até o golden e pegou a coleira.

Assim, um homem, um gato e um cachorro, postaram-se do lado de fora, esperando um táxi.

Logo, um táxi parou. O motorista abaixou o vidro e disse:

— Senhor, transportar animais exige uma taxa extra de limpeza.

— Então pode ir, não vou usar o seu carro.

O motorista ficou surpreso:

— Desta vez não vou cobrar, também gosto de animais. Entre, por favor.

— Rua Reno 45. Quanto fica?

— Quarenta e cinco lús.

— Pode ir então.

— Hahaha, trinta lús, que hoje é meu aniversário.

— Vinte e cinco.

— Isso é muito pouco — disse o motorista, hesitante.

— Pare na doceria no caminho, compro um bolinho de dez lús para celebrar seu aniversário.

— Entre logo!

...

Uma da tarde.

Karen, com uma caixa de macarons na mão, estava diante do número 45 da Rua Reno.

Ao lado, sentavam-se um gato e um cachorro.

Karen aproximou-se e tocou a campainha.

Logo, uma mulher de pijama rosa apareceu, caminhando até o portão com ar intrigado ao ver o estranho.

— A senhora é a senhora Adams?

O nome completo de Piaget era Piaget Adams.

— Sim, pode me chamar de Linda. Quem é você?

— Sou amigo do seu marido, vim visitá-lo a convite.

E também sou quem, pessoalmente, entregou suas cinzas a ele.