Capítulo Doze: A Arte do Demônio

“Nobreza imperial, duquesa, luxo, dignidade, generosidade... Caixão Dourado.”
“Elegância, discrição, estabilidade, sabedoria, inteligência, serenidade... Caixão Brisa Suave.”

Na sala de estar,
Kallen estava sentado no pequeno sofá, folheando o catálogo de caixões da família.
O que acabara de recitar eram os dois modelos mais caros do catálogo; os adjetivos, cuidadosamente encadeados, exaltavam cada um deles. O preço: duzentos e vinte e cinco mil e duzentos e cinquenta mil lúbios, respectivamente.

Por que o Caixão Brisa Suave era mais caro que o Dourado? Talvez esse fosse o preço da “elegância”.

O tio Mason já lhe explicara que o valor de compra era um quinto do preço anunciado no catálogo; mesmo assim, cinquenta e cinco mil ou cinquenta mil lúbios ainda eram somas consideráveis.

Kallen lembrava-se bem: cinquenta mil lúbios bastavam para comprar um apartamento de três quartos e uma sala em uma boa região da cidade.
Ah, no mundo dos verdadeiramente ricos, um caixão valia tanto quanto um imóvel.

“Café.”
“Obrigada, tia.”

A tia Winnie colocou o café sobre a mesa de centro e sentou-se no sofá em frente.
“Você anda com tempo livre esses dias?” perguntou Winnie.

“Sim”, Kallen assentiu. Mina e os outros precisavam ir à escola, ele não, então ultimamente assumira a cozinha e surpreendia a família com suas habilidades culinárias.

Anteontem, tinha preparado um “Carne Bovina ao Molho Picante”. A família, ao contrário do que supunha, tolerava bem a comida apimentada — especialmente o tio Mason, que comeu com grande satisfação. No dia seguinte, no entanto, Mason mal conseguia andar.
Crise de hemorróidas.

Além de cozinhar, realmente não tinha muito mais o que fazer.
O avô, mesmo sem restaurar sua matrícula escolar, providenciara uma coleção de materiais didáticos do ensino médio e livros de apoio.
Exceto pelo livro de História, que de vez em quando folheava, os demais tinham pouco valor para ele.

“Logo você vai se ocupar. No Asilo de Huashuiwan, dois idosos passam mal, e nos dois hospitais parceiros aqui perto, também há pacientes em estado terminal. Na igreja, há um fiel em casa, à beira da morte.
Quando chegar a hora, recomendarei aos familiares o seu serviço de aconselhamento psicológico.”

“Obrigado, tia.”
“Fazer algo pela própria empresa não precisa de agradecimento. Beba seu café, coloquei açúcar para você.”
“Está bem.”

Kallen segurou levemente a mão esquerda.
Mesmo com o café à esquerda, usou a mão direita para pegar a xícara e beber um gole.

Nesse momento, o telefone tocou.
Tia Winnie levantou-se para atender:
“Alô... Sim... Sim... Entendido.”

O barulho ao desligar foi forte.
Mais forte ainda foi o grito que se seguiu:
“Mason, Mason!”

O tio Mason, que estava no andar de cima tomando chá e lendo o jornal econômico, largou tudo e, enquanto colocava o paletó, desceu as escadas apressado.

“A plataforma do Salão de Dança Coroa desabou. Muitos feridos e mortos.”
“Ah, o Salão de Dança Coroa.” Mason assentiu imediatamente.
“Onde fica esse salão?” perguntou a tia Mary, do topo da escada.
Mason também se mostrou confuso: “Pois é, onde fica?”
“Eu sei, senhor Mason. Fica na Rua Hill, é um salão antigo”, respondeu Ron.

Ele e Paul estavam sentados no banco do jardim, tomando sol; quando não havia serviço, passavam dias inteiros assim.
Mas é assim nessa profissão: mesmo sabendo que não há serviço, é preciso manter a equipe de prontidão — contratar garçons de última hora é fácil, mas carregadores de corpos, nem tanto.
Não dá para pedir aos vizinhos, certo?

A última reclamação da senhora Mark ainda não fora paga por tia Mary, e além disso, as duas acabaram discutindo.

“Ah, na Rua Hill”, disse Mason, olhando para Mary no topo da escada. “Querida, prepare-se também. Quero trazer os clientes direto, se houver.”
“Certo, querido”, assentiu Mary.

Kallen, no sofá ao lado, achou a cena engraçada. Para quem não soubesse, pareceria que mantinham uma ambulância, prontos para emergências.
Mas assim funciona o “networking”: não só hospitais e asilos, mas outros lugares também têm “olheiros” que avisam quando surgem essas oportunidades.
Os negócios exigem proatividade.

“Muitos feridos?” perguntou Mason a Kallen. “Venha também, será bom ter mais um ajudante.”
“Sim, tio.”

Mason assumiu a direção. Kallen, Paul e Ron dobraram a maca, colocaram-na no compartimento, pegaram sacos para cadáveres e entraram.
Antes de partirem, tia Winnie jogou um maço de panfletos da empresa de cuidados póstumos Immorlace pela janela.

“Vamos!”
Mason lançou um olhar firme para a irmã e a esposa, como um general indo à guerra.
Winnie e Mary mantiveram expressões sérias, desejando-lhe sucesso.

...

O carro seguiu veloz.
Kallen percebeu o tio avançando dois sinais vermelhos; felizmente não havia câmeras eletrônicas, desde que a sorte não os colocasse diante de um policial, não haveria problema.
Acidentes não estavam incluídos nessa conta.

“O desabamento foi tão grave assim?” Kallen perguntou, curioso.
Ron ia responder, mas Mason, ao volante, antecipou-se:

“O Salão de Dança Coroa tem um palco especial, suspenso a quase cinco metros de altura, feito de vidro reforçado. As dançarinas, com vestidos e minissaias, dançam ali em cima, e de baixo, os clientes podem apreciar a vista à vontade.
Muitos pagam à parte para experimentar a emoção de dançar nas alturas.
Por isso, se o palco despenca durante uma apresentação, o desastre é iminente.”

Ron completou: “Sim, ali custa cinco lúbios para uma música normal, mas dançar no vidro custa cinquenta. Caríssimo.”
Mason acrescentou: “O preço nem é o principal. O problema é que o salão é antigo e deve estar malconservado. Eu não subiria ali nem por todo o dinheiro. Já vi muitas mortes acidentais na nossa empresa, e sei como podem ser horrendas.”

“O senhor costumava frequentar?” perguntou Kallen.
“Quando jovem, sim. Depois que casei, parei. Nos últimos anos, só fui duas ou três vezes, quando visitava a família em Logia e encontrava velhos amigos.
Aqui, não fui nenhuma vez. E nem mantenho mais contato com aquele pessoal.
Não é questão de interesse; antes, Mason era um profissional de finanças razoavelmente bem-sucedido. Agora, como gerente da empresa da família, tem outros contatos, outro círculo.
Não dá para dizer: ‘Oi, meu amigo, sei que está de luto. Que tal irmos dançar?’”

Logo chegaram à Rua Hill.
Mason continuou acelerando, entrou por uma viela estreita, cruzou rapidamente do lado leste para o centro da rua.
Saiu da viela, virou à direita e parou. Ficava claro que conhecia bem o local.

No prédio à frente, placas anunciavam cinema, academia, mas a maior e mais iluminada era a do Salão de Dança Coroa.
Haviam chegado.

Na calçada, uma multidão se aglomerava. Muitos estavam ensanguentados, com ferimentos na cabeça; outros choravam de medo — o caos era generalizado.

Ao descerem, uma viatura policial parou ao lado. No banco do carona, um delegado de sobretudo cáqui e cachimbo na boca observou, surpreso, o carro fúnebre da família Immorlace.
Exclamou, espantado:

“Maldição, Mason, como conseguiram chegar antes da polícia e das ambulâncias?!”

Era evidente que o delegado conhecia Mason.
Nada estranho — uma das principais fontes de clientes das funerárias, além de hospitais, asilos e igrejas, é a delegacia.
Buscar corpos no necrotério da polícia é rotina.

Mason explicou: “Delegado Duke, foi coincidência. Estávamos aqui perto.”
“Hm.” Duke não pareceu convencido.

Mas, devido ao congestionamento e ao fato de o estádio de Logia sediar um amistoso da seleção nacional, a maioria dos policiais fora deslocada para lá, tornando difícil reforçar o local rapidamente.

“Venham comigo, me ajudem a manter a ordem.”
“Sim!”

Mason ficou em posição de sentido, Ron e Paul fizeram o mesmo. Kallen atrasou-se um instante, mas logo imitava a postura.
A cena era quase cômica; Duke esboçou um sorriso, mas logo se recompôs, lembrando a gravidade da situação. Ordenou ao motorista da viatura:
“Mick, acione a sirene, vá desobstruir a rua para as ambulâncias.”
“Sim, senhor.”

Ron e Paul abriram caminho, Duke lançou um olhar sobre os feridos — provavelmente sobreviventes que conseguiram sair sozinhos do salão; apesar dos ferimentos, a maioria estava se autoatendendo.

“Ainda há gente lá dentro?” perguntou Duke.
“Ainda há?” Mason puxou um funcionário do salão.
“Sim... sim, tem gente lá.”

“Vamos.”
Duke entrou primeiro. No caminho, viram pessoas gravemente feridas sendo carregadas ou apoiadas: cacos de vidro cravados nas pernas ou abdômen, incapazes de andar por conta própria.

Mason ignorou os feridos nas pernas e foi direto ao rapaz com vidro no abdômen, vestido em estilo hip hop:
“Você está bem? Consegue aguentar?”

O jovem, achando que era médico, respondeu: “Acho que sim, consigo segurar.”
O entusiasmo de Mason sumiu, soltando a mão do rapaz.

“Médico?” o jovem chamou.
“Desculpe, preciso encontrar quem está em estado mais grave. Eles precisam mais de mim!”
O rapaz assentiu: “Entendo.”

Duke conduziu todos mais para dentro.
No caminho, provocou Mason: “Está tão ansioso por mortos assim?”
“Estamos na baixa temporada”, respondeu Mason.
“Baixa temporada...”
“Vocês, na baixa temporada, podem prender traficantes e prostíbulos ilegais. Nós, não podemos sair matando gente, não é?”

“Fique avisado: se encontrarmos feridos graves, eles devem ir ao hospital. Se a ambulância não chegar, leve-os no seu carro, mas não ouse levar ninguém vivo para sua empresa.”
“Nem pensar.”

Logo, chegaram ao salão principal. Restavam poucos ali dentro; a maioria já saíra, mas ainda havia uns dez presentes.
O chão estava coberto de cacos de vidro, grandes e pequenos.

Logo viram um homem caído numa poltrona.
Ao se aproximarem, notaram que metade de sua cabeça fora decepada.
Atrás da poltrona, uma enorme placa de vidro, de uns três metros quadrados.
Esse bloco, se caísse direto, fatiava uma cabeça como quem corta uma melancia.

A parte de trás da poltrona era ainda pior: uma confusão de cores, como se um molho tivesse sido jogado por todo lado.

Mason apressou-se, olhou para Duke e perguntou, aflito:
“Delegado, veja rápido: está totalmente morto?”

Duke ameaçou dar-lhe um chute, mas, lembrando-se dos cacos no chão, recolheu a perna.
A relação entre os dois era, de fato, muito próxima.

Três anos antes, quando a mãe de Duke morreu, foi a Immorlace quem cuidou do funeral — e não cobraram um único lúbio.
Kallen não sabia disso; naquela época, era um adolescente retraído, alheio aos negócios da família.

“Ron, o saco para cadáver.”
“Certo.”

Ron abriu o saco e começou a embalar o infeliz, resmungando:
“Sentar aqui não saía barato. Que azar o seu, senhor.”
Ali, o melhor ângulo para admirar o palco de vidro.

Ron foi rápido, destemido diante da cena; esse era o profissionalismo que justificava o salário acima da média e os dias de folga remunerados.

Mais adiante, um homem cercado por outros.
Tinha vários cacos de vidro cravados no corpo, sangrava pela boca, mal conseguia falar, restando apenas o piscar dos olhos.
O ferimento era tão grave que ninguém, nem amigos nem clientes solidários, ousava movê-lo, temendo que morresse ali mesmo.

Mason aproximou-se, tomou-lhe a mão e disse:
“Aguente firme, por favor, continue lutando!”

Gritou para Paul:
“A maca, rápido!”

Paul largou a maca, mas não baixou as rodas.
Mason pediu ajuda aos presentes:
“Cuidado, cada um ajude um pouco, levem-no com cuidado até a maca. A ambulância chegará logo, ele ainda tem chance!”

Todos colaboraram, conforme Mason orientou.

Kallen sabia: Mason demonstrava tanta dedicação porque, sem milagre, aquele homem não sobreviveria.
Ainda assim, era o melhor a fazer — garantir tratamento rápido ao ferido, e, se ele viesse a óbito no hospital, Mason, já conhecido da família, naturalmente conquistaria o serviço funerário.

Duke olhava, sem interferir. Sabia que Mason queria o serviço, mas não era irresponsável.

Kallen quis ajudar, mas não havia espaço na maca.
Nesse instante, ouviu Duke murmurar:
“Hmm?”

Seguiu o som e viu Duke agachado no centro do palco.
O salão era composto de um grande palco de madeira, elevado por três degraus; o palco de vidro ficava acima dele.
Ao despencar, o vidro perfurara vários buracos no palco inferior.

Duke estava diante de um desses buracos, afastando tábuas quebradas.
Kallen aproximou-se — e ficou surpreso.

Dentro do buraco, jazia um cadáver masculino, completamente nu.
Os braços abertos simetricamente em ângulo de quarenta e cinco graus, as palmas para cima, e nos dedos médios, dois pregos fixando-os, formando um gesto duplo de “dedo do meio” erguido.
Além disso,
No abdômen, na altura do umbigo, havia uma flor branca — provavelmente de plástico.
Havia sinais de costura acima e abaixo do umbigo; provavelmente não era apenas uma flor, mas um vaso inteiro.
O vaso estava dentro do corpo.
No rosto, maquiagem pesada.
O batom se estendia exageradamente dos cantos da boca, criando um sorriso sinistro.
No peito, um livro: “O Canto da Alma”, a bíblia da Igreja Berry.

Lembrava-se da tia Mary reclamando que os filhos do senhor Mossan alegavam que ele era adepto da Berry só para economizar no funeral.
Pela doutrina da Berry, o corpo deve ser cremado após a morte, sem adornos ou funerais suntuosos, pois isso seria profanação da natureza e da fé.

Mas o corpo diante deles estava repleto de intervenções e decorações.

Pela cor escura da pele, a morte era antiga, ainda que não houvesse sinais evidentes de decomposição.
Obviamente, não era possível que o homem tivesse morrido esmagado pelo palco de vidro e, depois, despido e arranjado assim pelos outros.

O olhar de Duke ficou sombrio.
O acidente do salão era só isso: um acidente — e, nesses casos, o papel da polícia é apenas manter a ordem. Mas esse cadáver, não.
Mordendo o cachimbo, Duke murmurou:

“Se não fosse por esse acidente, jamais descobriríamos esse assassinato.”
“Acho... que não é isso.”

“Ah?”
Duke olhou para o jovem ao seu lado.

“O que acha que aconteceu?”

Kallen apontou para o cadáver no buraco:
“Acredito que o assassino provocou o acidente de propósito, para exibir sua ‘obra de arte’.”