Capítulo Quinze: Mais Uma Obra!

No coração de Karen, de repente, houve um sobressalto.
Depois,
veio um breve silêncio.
O estranho era que o interlocutor também não desligou;
“Você atrapalhou minha criação artística...”
Essa frase se repetia rapidamente na mente de Karen, incluindo o timbre e o tom.
Karen não achava que tinha discado o número errado,
nem imaginava que alguém estivesse fazendo uma brincadeira,
menos ainda era ingênuo a ponto de acreditar que do outro lado estava um artista, realizando algum tipo de arte tradicional em um crematório.
Às vezes, o instinto é realmente importante, pois permite que se pule muitos detalhes supérfluos e se chegue diretamente ao cerne do problema.
Embora a razão lhe dissesse que aquilo era demasiado estranho, até mesmo absurdo,
após um breve silêncio,
Karen apertou o pescoço com os dedos da mão direita
e falou:
“Então, você gostaria de algumas sugestões artísticas valiosas?”
“Hum?”
Do outro lado, veio uma voz de dúvida, como se não esperasse tal resposta, e logo em seguida, ele riu.
Karen ouviu o riso no telefone, era um riso masculino, um pouco sombrio e agudo. Karen continuou:
“Ou será que você, na verdade, não tem confiança na sua arte?”
“Você é muito interessante, uma pena. Se tivesse ligado um pouco antes, eu até ouviria suas opiniões, mas infelizmente, dessa vez não será possível.”
“Por quê?”
Ao fazer essa pergunta, Karen fechou os olhos, era uma resposta que já sabia.
Do outro lado, veio exatamente a resposta que Karen tinha imaginado:
“Porque minha criação já está concluída, só falta finalizar alguns detalhes, e isso me deixa um pouco angustiado. Você entende esse tipo de angústia?”
Karen respondeu: “Quando eu era pequeno e aprendia a desenhar, o professor dizia que havia um canto muito vazio na minha tela, que precisava ser preenchido, mesmo que o que eu acrescentasse não tivesse relação direta com o resto do quadro, era apenas por acrescentar. E justamente isso era o que mais me deixava indeciso.”
“Sim, sim, exatamente essa angústia. Estou assim agora.”
“Na verdade, isso é um sinal de falta de habilidade.” Karen disse, “Por isso, ao crescer, não me tornei um pintor; alguém que nem consegue compor o quadro antes de pintar e precisa corrigir no final, que tipo de artista é esse? Que arte é essa?”
Após essas palavras, a respiração do interlocutor ficou repentinamente mais ofegante.
Um psicólogo sabe como acalmar as emoções de uma pessoa, evitar provocar seus pacientes, e, consequentemente, também sabe como encontrar o ponto sensível.
Karen continuou:
“Você pensa que é um artista? Não, na verdade, não é. Você é apenas um tolo arrogante e narcisista, por favor, não insulte o termo ‘arte’.”
Do outro lado, veio o som de dentes rangendo,
claramente,
as palavras de Karen o feriram.
Segurando o telefone, Karen também se sentia frustrado, porque não podia fazer nada, nem mesmo ligar para a polícia, pois para isso teria que desligar primeiro.
Também não podia ir ao porão procurar a tia Mary, nem subir para buscar o avô, porque o fio do telefone não era tão longo.
Se gritasse... o interlocutor certamente ouviria.
Do outro lado, ele disse: “Estou decepcionado com você. Quando começamos a conversar, eu realmente pensei que você poderia ser alguém com o mesmo senso estético que eu, enviado por Deus. Mas infelizmente, não é.”
“Talvez seja porque você é jovem demais,
sua compreensão de arte é muito superficial, porque a arte não tem níveis.”
Karen respondeu calmamente:
“Mas a arte tem gradações de habilidade.”
“Clack!”
Do outro lado, o telefone foi desligado com força.
Karen também colocou o telefone no gancho,
franziu a testa, intrigado:
“Como ele...?”
Soltou os dedos, pois o pescoço estava doendo de tanto apertar, e precisou massageá-lo suavemente enquanto tossia algumas vezes:
“Como ele sabe que sou jovem?”
A última frase, que antes era rouca e profunda, voltou ao tom normal de Karen.
...
“Tok... Tok...”
“Entre.”
A porta do escritório se abriu, e Dis, sentado atrás da escrivaninha, ergueu a cabeça, olhando para Karen, que estava na porta.
“Vovô.”
“O que foi?”
“O crematório Hughes, parece que houve um incidente.”
“Como você sabe?”
“Porque acabei de ligar para lá, quem atendeu parece ser o assassino, aquele maníaco do Salão da Coroa.”
O avô largou a caneta,
e perguntou:
“Chamou a polícia?”

Karen balançou a cabeça.
“Chame a polícia.” O avô sugeriu.
Karen realmente não pensava em chamar, pois o interlocutor já havia dito claramente que sua obra estava concluída.
Ou seja, se há vítimas, elas já estão mortas.
Chamar a polícia para recolher os corpos?
Karen achava que não fazia sentido, a não ser que o assassino tropeçasse ao sair do local e a viatura passasse bem na hora.
“Você está preocupado que seja uma brincadeira?” O avô perguntou. “Não se preocupe, mesmo que seja um alarme falso, no máximo uma multa.”
Karen balançou a cabeça novamente.
“Então, o que quer fazer?”
“Quero ir agora ao crematório Hughes ver.”
Ver, a nova obra dele;
Dis ergueu a xícara de chá, tomou um gole e assentiu levemente:
“Pode ir, eu concordo.”
Karen ainda estava parado na porta, sem se mover.
“Hm?” Dis colocou a xícara de chá de lado. “O que houve?”
Karen lambeu os lábios
e disse diretamente:
“Eu sozinho, não tenho coragem de ir.”
“Ha ha ha.” Dis riu de repente. “Quando era pequeno e tinha medo de ir ao banheiro à noite, você me dizia o mesmo.”
De repente,
Dis ficou silencioso,
e uma expressão de melancolia apareceu em seu rosto.
...
“O que foi, meu pequeno Karen?”
“Vovô, está escuro, banheiro, xixi, eu sozinho, não tenho coragem de ir.”
“Então o vovô espera aqui no corredor enquanto você vai lá, está bem?”
“Vovô vai comigo, vamos juntos, juntos.”
...
O táxi saiu da Rua Mink e foi até o crematório Hughes, nos arredores, era longe, o tempo de viagem era mais do que o dobro do trajeto do Salão da Coroa até a casa de Karen.
Chegando à porta do crematório,
o taxista olhou para Dis, que estava no banco de trás, e sorriu:
“Boa noite, quarenta e cinco lus.”
Dis entregou uma nota de cinquenta, o motorista devolveu cinco lus, e Dis pegou.
Então,
avô e neto desceram do carro.
Observando a direção do táxi que partia, Karen murmurou:
“Droga.”
O portão do crematório estava fechado, havia uma moto velha parada na entrada, sobre o assento uma manta enrolada, ao lado um homem e uma mulher, ambos ansiosos.
Na manta enrolada, provavelmente estava o corpo que trouxeram para cremar.
Mas na porta havia uma placa de “Fechado”.
“Por favor, vocês trabalham aqui?” A mulher se aproximou e perguntou.
Karen balançou a cabeça: “Não.”
O homem, ao ouvir isso, chutou uma pedra com raiva e praguejou:
“Ontem fizemos a reserva, e hoje está fechado, é um absurdo!”
“Talvez devêssemos ir a outro lugar.” Sugeria a mulher.
“Não dá tempo, já está escurecendo, se formos a outro crematório, também estará fechado.”
“Hoje não abriram?” Karen perguntou.
“Estamos esperando desde uma hora da tarde.” Disse o homem, irritado.
Karen reparou no canto da manta sobre a moto, onde se viam alguns fios de cabelo branco, provavelmente uma idosa da família.
Quem faz funeral na casa dos Immerlys não é gente comum, geralmente são de classe média; mesmo o senhor Mozan, que a tia Mary criticava tanto, mesmo cortando muitos serviços, ainda gastava milhares de lus.
Milhares de lus já não são pouca coisa para famílias humildes.
Os beneficiários de auxílio fúnebre são apenas pessoas sem parentes; mesmo que você seja pobre e não possa pagar o funeral, se ainda tem família, não pode receber o auxílio como Jeff, porque ainda não é suficientemente “miserável”.
Por isso, os verdadeiramente pobres de Rogia, ao morrerem, são levados diretamente ao crematório.
O tio Mason dizia que os clientes considerados “pobres” pela casa dos Immerlys, para o crematório já eram excelentes clientes.
Nesse momento, um velho sedan vermelho Cayman estacionou na entrada.
Ao abrir a porta,
Karen se surpreendeu ao ver que quem saiu foi a senhora Hughes, vestindo um vestido azul longo e um casaco marrom de plumas.
A senhora Hughes, ainda “viva”, sorriu ao ver Karen, mas ao ver Dis ao lado dele, logo retomou a postura séria.
“Ué, por que o portão está fechado?”
Ela se aproximou, intrigada, tirou uma chave reserva da bolsa e abriu o cadeado.
“Por que só agora vocês chegaram?” O homem não resistiu e foi tirar satisfação.
A senhora Hughes olhou para ele, depois para a moto, e respondeu:
“Não sei o motivo, hoje só tínhamos duas reservas, uma de manhã e uma à tarde, creio que a de vocês era à tarde, então dei folga para mim e para outro funcionário, deixando apenas um veterano de plantão.
Se não fosse o dono da fábrica de cimento ter visto vocês esperando e me telefonado, eu nem teria vindo.
Que estranho, será que o velho Darcy faltou hoje?”
“Não sei qual é o motivo, mas estou aqui com minha mãe desde...”
“Pode reclamar ao governo, ou ir à polícia. Já expliquei, você tem esse direito, mas agora, mantenha distância, aqui é lugar de queimar corpos, se quiser, eu te jogo junto no forno!”
Diante da postura agressiva da senhora Hughes, o homem ficou intimidado, sem ousar protestar.
Uma mulher que administra um crematório sozinha há anos certamente tem um lado forte, senão não conseguiria manter o negócio.
“Dis, senhor, hoje você...”
“Meu neto quis vir te visitar.” Dis respondeu.
A senhora Hughes piscou, queria fazer alguma piada para provocar o belo rapaz dos Immerlys, mas não conseguiu; o clima de Dis era forte demais, não era à toa que Mary sempre mostrava respeito pelo sogro nas reuniões das amigas.
Com o portão aberto, a senhora Hughes entrou, o homem pegou a manta com o corpo, a esposa ajudou, ambos seguiram a senhora Hughes.
“Quer entrar?” Dis perguntou.
“Quero.” Karen respondeu, “Se a obra artística não for a senhora Hughes, então é outra pessoa.”
Karen confiava em seu julgamento, e o portão trancado era prova de que algo estava errado.
Três grupos de pessoas,
a senhora Hughes entrou chamando pelo “velho Darcy”,
o casal com o corpo veio atrás,
por último, Karen e Dis.
Todos chegaram à parede de vidro da sala de cremação.
A porta da sala estava aberta, lá dentro, ninguém.
“Por favor, primeiro cremem minha mãe.” Pediu o homem.
“Preciso encontrar meu funcionário!” A senhora Hughes disse irritada, pois percebeu que o forno estava quente, o que era um desperdício enorme. “Velho Darcy, velho Darcy!”
Karen reparou na bancada à frente, mais precisamente nas urnas de cinzas.
Da última vez que viera, as urnas estavam alinhadas com as etiquetas de preço, mas agora, estavam empilhadas como blocos, não em pirâmide, mas em retângulos verticais.
Além disso, as urnas estavam deitadas, com as tampas voltadas para fora, não para cima.
Karen se aproximou,
olhou para o canto inferior esquerdo, pegou a tampa da urna e abriu.
“Ahhhh!”
A mulher gritou.
O homem deixou cair a manta, o corpo de sua mãe rolou para fora.
“Meu Deus!” A senhora Hughes cobriu a boca.
Dis aproximou-se em silêncio.
Na urna aberta,
havia... um pé, um pé ensanguentado.
Entre os dedos, um cartão de preço: mil e quinhentos lus.
Karen abriu a urna de cima, encontrou um joelho.
Era como abrir uma caixa surpresa,
mas com menos mistério.
Karen alcançou a urna no topo, puxou a tampa.
Dentro,
havia uma cabeça,
a cabeça do velho Darcy,
e na boca dele, um cartão de preço: dez mil lus.
Darcy foi desmembrado,
cada parte foi posta numa urna, depois empilhadas como blocos, “recompondo” Darcy.
Nesse momento,
Karen olhou para a mesa do escritório, onde estava o telefone.
Aproximou-se, pegou o aparelho,
e ao olhar para as urnas,
percebeu que estava bem em frente ao “Darcy montado”!
Ali,
era o melhor lugar para apreciar a obra.
No campo de visão de Karen,
parecia surgir uma sombra negra,
que, de mãos postas, admirava a pilha de blocos recém montada.
Então, ao lado, o telefone tocou.
Ele franziu a testa, não atendeu.
Logo, tocou de novo, dessa vez, ele pegou:
“Você atrapalhou minha criação artística...”