Capítulo Setenta e Sete: No Resto da Vida, Nunca Se Submeta

Um ancião apoiava outro enquanto caminhavam pela rua. Eles andavam devagar, enquanto as paisagens ao redor pareciam apressar-se.

— Já foi dormir? — perguntou Lasmar, olhando para Dis, a quem dava apoio.

— Sim.

— Como você conseguiu? — Lasmar balançou a cabeça, um tanto perplexo.

— Quando se tem algo realmente importante, o resto deixa de importar tanto.

— Não, o que quero dizer é que todos somos egoístas — suspirou Lasmar. — Mesmo que seja uma mentira, se você acreditou nela por quase toda a vida, a verdade ou mentira já não importam tanto. Negar a mentira é fácil, difícil mesmo é negar a si próprio.

Lasmar apontou para si:

— Veja o meu caso, se eu descobrir que estou errado, provavelmente escolheria continuar fingindo que não percebi. Errado por errado, não é tão grave assim.

— Eu também já pensei assim.

— E depois?

— Depois, condensei o segundo fragmento de divindade.

Lasmar ficou em silêncio.

— É doloroso, não importa se você acredita, se não acredita, ou se tenta fugir ou se entregar à apatia, isso não vai te poupar.

— Esse "isso", quem é? — perguntou Lasmar.

— Ordem.

— Ah, entendi — Lasmar assentiu duas vezes. — Então é a dor da felicidade?

— Felicidade é só uma aparência fácil de se dissipar. A dor, a essência, permanece. Veja aqueles três hoje: se enfrentassem outros adversários provocando daquele jeito, jamais permitiriam tal ousadia. Quanto mais eles me toleram hoje, mais prova o quanto o fragmento de divindade é importante para o templo da Ordem neste momento.

— Eu ainda não tenho permissão para entrar, por isso não sei — disse Lasmar. — Você sabe, igreja e templo parecem um só, mas são dois mundos diferentes.

Nesse momento, Dis apertou o braço de Lasmar, que diminuiu o ritmo dos passos, e as cenas ao redor também desaceleraram.

Então, um pequeno caminhão carregando porcos vivos passou por eles.

Dis perguntou:

— O que aquilo te lembra?

Lasmar respondeu quase sem pensar:

— Devotos.

Depois de responder, Lasmar ainda riu sozinho, difícil imaginar que o sumo sacerdote da Ordem pudesse dizer algo assim.

— E o motorista?

— Eu — respondeu Lasmar.

Dis balançou a cabeça:

— Você não é digno.

— Eu realmente odeio conversar com você, Dis!

— São os anciãos do templo.

— E o dono do açougue? — Lasmar apontou para o céu.

— Sim.

— Então, o que está acontecendo agora? — Lasmar perguntou, intrigado. — Em que etapa as coisas deram errado?

— Você também sabe onde as coisas deram errado?

— Diferente de você, passo a maior parte do tempo na Sé, com permissão para consultar quase todos os registros internos. E, convenhamos, não é segredo. Comparado ao espetáculo magnífico dos deuses aparecendo no último ciclo, neste ciclo os registros são escassos, quase inexistentes. Agora, qualquer cerimônia grandiosa para invocar um deus já causa alarde entre todos. Veja o que aconteceu meses atrás em Belvin. No último ciclo, em meio à era dos deuses verdadeiros, caóticos e malignos, uma cerimônia dessas não seria nada.

— O que você acha que causou isso? — perguntou Dis.

— As principais teorias das igrejas sugerem que as regras do mundo mudaram, impedindo os deuses de descerem com frequência como antes, mas ninguém tem argumentos realmente convincentes.

— Por isso nosso Deus da Ordem está ainda mais ansioso — disse Dis. — Se até os deuses verdadeiros passam dificuldade, imagine ele, que nem isso é.

— Mas então seu exemplo não faz sentido — Lasmar questionou. — Porco, motorista, açougueiro?

— É que por acaso passou um caminhão de porcos.

— Ah, ótimo, faz sentido. Então só precisamos pensar que o dono precisa de mais mercadoria, certo? Não, talvez o dono precise de mais motoristas?

— Cada ancião do templo que condensa um fragmento de divindade é como um motorista trazendo seu próprio caminhão para ajudar nas entregas.

— O fragmento é como o caminhão?

— Sim.

— Então, o problema é que há motoristas, mas faltam caminhões?

— Exato.

— Por que faltam caminhões? — Lasmar perguntou.

— Pensei que você fosse perguntar por que não compram mais caminhões.

— Você acha que sou tão tolo, Dis? Sei que é uma metáfora, uma metáfora inadequada! Nunca faria uma pergunta tão idiota!

Lasmar fez uma pausa e, num tom baixo, perguntou:

— Não dá mesmo para comprar caminhões?

— Na verdade, sempre foi o fragmento de divindade que ele realmente quis. O motorista só está lá para fazer a entrega. Mas motorista e caminhão só aparecem juntos. Por isso, sempre olhamos para a falta de motoristas e esquecemos que o que falta mesmo são caminhões. Um motorista só é motorista se tiver caminhão. Sem caminhão, ele só pode ser chamado de...

— Chamado de quê?

— De você.

— Malditas metáforas.

— Então, por que só nossa Igreja da Ordem passa por esse declínio no tempo em que os deuses não descem mais ao mundo?

— Declínio em que sentido? A Igreja da Ordem sempre foi poderosa.

— Como igreja com pouco mais de um ciclo de existência, a Ordem é mais forte que outras com dois ou mais ciclos porque guarda no templo os corpos dos antigos anciãos e pessoas do seu nível. O verdadeiro poder da doutrina é poder “despertar” esses grandes seres, não apenas manipulá-los sem consciência, mas realmente trazê-los de volta. Isso faz o acúmulo da Ordem sempre crescente, reunindo força rapidamente — afinal, nem os mortos escapam. Mas desde o início deste ciclo, o número de ascensões a ancião de templo despencou. Isso não aconteceu em outras igrejas. Por isso, penso que o problema está em nosso próprio sistema, em nossa regra da Ordem.

As outras igrejas primeiro geram fé, depois nasce o deus. Fé e divindade circulam, formando um ciclo. Em nossa Igreja da Ordem, desde o mito, os companheiros do Deus da Ordem foram despertados por ele. Além disso, por que achamos que o Deus da Ordem criou regras separando deuses e humanos? Porque sua conduta é punir com a luz da ordem; no último ciclo, foi quem mais caçou deuses. Daí vem a história dos Marcadores Roxos. Ele sente fome, ele come. Perceba: outras igrejas, ao crescerem, geram ramos, figuras dos murais fundam suas próprias igrejas. Mas, folheando os mitos da Ordem, nunca houve um novo ramo. Nem ele se alimenta o bastante, como deixaria outros fazerem o mesmo? Neste ciclo, com os deuses ausentes, ele ficou sem presas. E, comparado a outros deuses verdadeiros, é ainda mais afetado. Por isso, antes caçava outros deuses pelas regras da Ordem; agora, precisa abrir a boca e devorar a carne que lhe é oferecida pela própria regra. Outras igrejas funcionam como a chuva: cai, evapora, volta ao céu, cai de novo. Há secas e enchentes, mas o ciclo se mantém. Aqui, nosso ciclo foi rompido neste ciclo. Em vez de absorver e devolver, ele agora devora seus próprios cães de caça. Quanto mais come, mais fraco o ciclo fica, menos pessoas conseguem condensar fragmentos de divindade. Lasmar, você já leu muitos diários de sumos sacerdotes; já notou...

— Já — respondeu Lasmar. — Ao ler os diários e experiências deles, não pude deixar de pensar: como é que pessoas tão tolas conseguiam se tornar anciãos e entrar no templo da Ordem com tanta facilidade?

— Exato. No último ciclo, você, Lasmar, já teria entrado no templo, já teria condensado um fragmento de divindade.

— E você? Conseguiu três.

Mal terminou a frase, Lasmar se arrependeu:

— Esqueça, não perguntei nada. Porque você é Dis.

Porque você é Dis, não se deve perguntar como conseguiu três — o correto seria se espantar: só conseguiu três!

— Eu condensei três — disse Dis.

— Sim, eu sei, vi com meus próprios olhos. Você deixou a anciã Sete de boca aberta.

— Eu condensei três...

— Eu já entendi! — exclamou Lasmar.

— Mas cada um, pequeno — disse Dis.

Lasmar ficou surpreso e perguntou:

— Quer dizer que...

— No último ciclo, muitas igrejas geraram ramos próprios; os deuses desses ramos, creio, foram membros da alta hierarquia que, a partir da fé no deus original, criaram sua própria divindade completa. Pequena, por serem ramos, mas completa. Se fosse no último ciclo, você já seria ancião do templo, e eu, um deus de ramo.

Lasmar franziu a testa, intrigado:

— Está me elogiando ou a si mesmo?

— Elogiar quem faz diferença agora?

— Verdade, não faz. Mas por que me diz tudo isso?

— Porque você perguntou primeiro.

— Bem... então considere que você quis me contar, pode ser?

— Sim.

— Mas por que me contar, sabendo que você é um apóstata e eu, sumo sacerdote?

— Porque você já foi meu adversário.

Lasmar inspirou fundo:

— Fala sério?

— Melhor não continuar perguntando.

— Tudo bem, não pergunto mais.

— Chegamos em casa.

Os dois já estavam diante do número 13 da Rua Mink.

— Quer entrar um pouco? — perguntou Dis.

— Melhor não, vai que você me pendura na cruz também.

— Hehe.

— Precisa que eu cuide da sua casa?

— Prefiro que tirem os olhos dela.

— Entendido.

Dis abriu o portão e se preparava para entrar. Nesse momento, Lasmar perguntou:

— Dis, você acha que é possível mudar isso? Digo... nossa Ordem e nossa igreja.

Dis parou e respondeu:

— Em todos esses ciclos, já ouviu falar de alguma reforma de igreja bem-sucedida de baixo para cima?

— Nenhuma.

— A igreja é a extensão do deus entre os homens; sem mudar o deus, não se muda a igreja.

— Então, não há solução?

O olhar de Dis se aprofundou:

— Não necessariamente. Porque, ao meu ver, nossa Igreja da Ordem ainda não teve seu deus verdadeiro.

...

A porta do escritório se abriu. Sentado na cadeira atrás da escrivaninha, Carlen estremeceu levemente. Só relaxou quando ouviu aquela voz conhecida:

— Voltei.

Carlen tirou a máscara, os olhos um pouco marejados.

— Você chorou — disse Dis.

— Não, devo estar com alergia ao material da máscara.

Carlen se levantou, foi ajudar Dis e pôde ver claramente como o rosto do avô estava pálido. Naquele momento, o velho realmente parecia um velho.

— Vovô, sente-se.

— Não, vamos para o quarto, quero deitar um pouco.

— Claro, vovô.

Carlen ajudou Dis até o quarto. Dis sentou-se na cama, recostado na cabeceira.

— Resolvi o que precisava.

— Eu sabia que nada seria problema para o senhor.

— Esta casa está em ordem; você também.

— Foi minha escolha que te deixou numa situação difícil, ou te fez sacrificar mais?

— Carlen, sabe qual é a maior dor para um velho?

— Diga, estou ouvindo.

— É ficar velho e não poder ajudar os filhos.

— O senhor não precisa pensar assim. Esta casa é aconchegante por sua causa, vovô. Eu amo este lar e o exemplo que o senhor dá.

Dis sorriu e, então, olhou para Porel e o cão dourado que tinham entrado juntos.

Porel já havia pulado na cama, com lágrimas nos olhos. Este gato realmente viu Dis crescer.

— Hoje bati em Sete — disse Dis.

Porel arregalou os olhos, quis sorrir, mas fez um biquinho:

— Aquela mulher vulgar, eu até já tinha esquecido dela.

Dis estendeu a mão sobre as pernas. Porel esticou a pata e a colocou na mão dele.

— Fique tranquilo, cuidarei bem do Carlen — disse Porel.

Dis olhou para Carlen e recomendou:

— Prometa ao vovô: cuide de Porel... digo, de Porel.

Porel ficou calado.

— Sim, vovô.

Dis fitou o cão dourado sentado no chão, muito comportado. O olhar ficou mais sombrio:

— Na verdade, deuses malignos não têm nada de especial.

O cão sorriu, língua de fora.

— Nunca considerei um deus maligno como um deus de verdade. Um deus de verdade é adorado no templo, não vive às escondidas.

O sorriso do cão foi se desfazendo.

— Você acha que eu te prendi, mas foi uma oportunidade.

Os lábios do cão começaram a tremer, mostrando dentes brancos.

— Num tempo sem deuses, se você pôde sair, é porque teve sua chance.

— Au! — o cão latiu, irritado.

Dis ignorou o cão e olhou para a frente da cama, sem focar em nada:

— Os assuntos da casa já estão resolvidos, os de fora também. Claro, não dá para organizar tudo perfeitamente, sempre haverá falhas. Mas, afinal, é assim que a vida é, não?

— Sim, vovô, assim é mais interessante.

— Sempre haverá tempestades que você terá que enfrentar, ondas para conquistar, paisagens que, por melhor que outros descrevam ou fotografem, nada superam ver com os próprios olhos. Carlen, este mundo vale a pena para você.

— Eu entendo, vovô.

— Se posso dizer algo irresponsável: se tivesse te conhecido antes, se você tivesse entrado para a família mais cedo, talvez tudo fosse diferente. Talvez eu tivesse escolhido entrar no templo, e você, com minha ajuda, ingressado na igreja. Eu teria te dado contatos, cuidado, recursos, te feito crescer. Pena que nos conhecemos tarde demais.

— Vovô, já sonhei com isso, mas depois percebi que não teria graça. Às vezes, valorizar demais o resultado faz a gente perder o caminho. Muitos acham que um processo sem resultado não tem sentido, mas penso que um resultado sem processo... não tem gosto de nada.

Dis assentiu:

— A metáfora é complexa, mas entendi. Muito bom.

Porque, na língua Marklai, resultado e fruta não têm nada em comum.

O sol já estava se pondo. A luz dourada atravessava os galhos das árvores, desenhando faixas laranjas no chão, dando ao quarto uma atmosfera de época.

— Carlen, meu neto — Dis segurou a mão dele. — Prometa-me uma última coisa.

— O que for.

— No futuro, não permita que sua vida se torne um sacrifício.

Dis deu leves tapinhas na mão de Carlen, fechou os olhos lentamente:

— O vovô está cansado, quer dormir um pouco. Mas, se algum dia algo te ferir profundamente, não tema, volte para casa... e me acorde.