Capítulo 28: Não Sei Dizer Exatamente Por Quê, Mas É Bom

Dentro da sala de aula, os estudantes se esforçavam, exaurindo todos os seus talentos para compor poesias. A maioria deles vinha de famílias abastadas; escrever versos para cultivar o espírito era fácil, mas demonstrar simplicidade e proximidade com o povo se mostrava tarefa difícil. Forçados a falar de tristezas, soavam inautênticos e desajeitados.

Wang Wenxu sabia bem disso, por isso deixou metade da aula para esse exercício. Em pouco tempo, percebeu que os três desordeiros da última fileira escreviam com uma facilidade impressionante, concluindo seus poemas num piscar de olhos. Wang Wenxu franziu levemente a testa e caminhou devagar até o fundo, sem ter tido tempo de olhar a obra de Xiang Yuan, quando Xiao He, com ousadia, se antecipou:

— Mestre, veja o meu primeiro! É sincero e com certeza inesquecível.

Wang Wenxu respirou fundo, tentando conter as sobrancelhas trêmulas, e espiou cuidadosamente o que estava escrito:

“A Vida do Camponês Ocioso

A enxada toca o chão e surgem ovos de ouro,
O arado corta o campo e surgem tesouros.
A vida no campo é mesmo um encanto,
Mais livre que estudando, muito mais solto.”

Que disparate é esse? E ainda rimou!

Mesmo tendo se preparado psicologicamente, Wang Wenxu quase explodiu de raiva, por pouco não soltou um palavrão. Metade da aula falando sobre o árduo labor do camponês e Xiao He não assimilou uma só palavra.

Se todos os filhos da realeza fossem como Xiao He, ignorando o sofrimento do povo e desinteressados pelos estudos, que futuro teria o Reino de Xichu?

— Mestre, faça sua avaliação — disse Xiao He, cheio de orgulho, esperando elogios.

Avaliar o quê!

Wang Wenxu, trêmulo, sacou a régua de bambu e começou a bater em Xiao He:

— Quer liberdade? Quer encanto? Ovos de ouro, é? Tesouros, é?

— Espere, mestre, diga onde estou errado! Cada palavra é do coração, cheia de emoção! E ainda rimei!

— Rimei, é? Pois toma! — resmungava Wang Wenxu entre as pancadas.

— Ei, não conseguiu me acertar…

Xiao He levou algumas reguadas, desviou de outras e, tropeçando, saiu correndo da sala, parando três passos além da porta dos fundos, com uma expressão entre indignada e satisfeita, parecendo um cachorro travesso. Não temia ser perseguido por Wang Wenxu, pois sabia que não seria alcançado; no final, quem passaria vergonha seria o mestre.

Dentro da sala, alguns risos de desdém ecoaram. Por se tratar do incorrigível Xiao He, ninguém se surpreendeu. Outros, como Sima Qingyan, mantinham-se alheios à confusão, concentrados em compor seus versos, olhos fechados, buscando inspiração.

— Patife! — exclamou Xu Jixian com desprezo. Em seguida, endireitou-se e apresentou sua “obra-prima”, dizendo como quem mostra um tesouro:

— Mestre, não se aborreça. Veja a minha poesia, para espantar o mau humor e atrair boa sorte.

A mão de Wang Wenxu, que segurava a régua, estremeceu. Aos olhos de Xiang Yuan, parecia que encarava o momento como um sacrifício, pronto para o pior, ao olhar para o dito poema:

“A Lida Noturna do Camponês

O velho boi ara o campo na calada da noite,
A velha árvore lança raízes, dificultando o caminho.
Exausto, o boi arqueja de cansaço,
Profundas raízes, copas exuberantes, a árvore encontra a primavera.”

Wang Wenxu: (・˘灬˘・)

Num instante, o velho mestre levou a mão ao peito, pálido, recuando vários passos. Ficou provado que Xu Jixian, legítimo último da turma, conseguia escrever versos ainda mais destrutivos que Xiao He, deixando Wang Wenxu tão atônito que até esqueceu de bater com a régua.

Passados alguns instantes, Wang Wenxu murmurou, lamentando a decadência dos costumes, e virou as costas para Xu Jixian.

— Mestre, por que diz que esta poesia é vergonhosa? É claramente um bom poema, veja bem! Isto sim é sabedoria popular — resmungou Xu Jixian, convencido de que o mestre entendera o duplo sentido, talvez já tendo vivido uma “primavera” em sua vida.

Wang Wenxu fingiu não ouvir, tremendo, e aproximou-se de Xiang Yuan:

— E você… cadê sua poesia?

Os dentes batiam, o rosto se contorcia de raiva, exalando uma aura ameaçadora, bem diferente do erudito de antes.

Que ruim, ele acumulou toda a raiva em mim.

Xiang Yuan se encolheu, com receio de provocar o mestre, e apresentou respeitosamente seu “trabalho”, começando com um aviso:

— Aluno Xiang Yuan, órfão de pai e mãe, família humilde, pouco letrado e menos ainda poeta. Não me atrevo a forçar interpretações, este poema ouvi de um ancião e o trago aqui, apenas para cumprir a tarefa.

“Lamento pelos Camponeses

A enxada brilha ao meio-dia,
Suor goteja no solo, entre os arrozais.
Quem pensará, ao ver o prato servido,
Que cada grão é fruto de suor e sofrimento?”

— A caligrafia é correta, o poema simples e direto, fácil de memorizar, incentiva o apreço pela comida. Não é ruim, nem excelente, mas aceitável — Wang Wenxu assentiu com um sorriso satisfeito. Pelo menos Xiang Yuan ouvira a aula.

Mestre, veja bem, este poema é extraordinário, diferente dos outros dois desastres, é uma joia digna de atravessar os séculos.

Xiang Yuan piscou, sem duvidar do talento do mestre, apenas achando que, de tão exasperado com Xiao He e Xu Jixian, Wang Wenxu não percebera a beleza do poema.

— Diga, quem é o autor deste poema?

— Hm, não me recordo ao certo… Acho que ele se chamava Li Shen, mas pode ter sido outro nome — respondeu Xiang Yuan, sem se comprometer.

— Que modesto, atribuindo a outrem seus versos — disse Wang Wenxu, olhando Xiang Yuan antes de recolher o trabalho e voltar ao púlpito.

Na verdade, não era modéstia; realmente era de Li Shen.

Xiang Yuan suspirou de alívio. Pelo que Wang Wenxu dissera, ninguém neste mundo conhecia essa poesia, e sua declaração fora interpretada como humildade.

Sentiu o rosto corar de vergonha, mas ao mesmo tempo, uma pontinha de orgulho por ter “criado” aquilo.

Prometeu a si mesmo que seria a última vez; não tomaria mais versos dos sábios do passado para si, não repetiria tal artifício, não “escreveria” mais poesias.

Xiang Yuan sentou-se devagar, sentindo-se aprovado naquela etapa.

Enquanto isso, Wang Wenxu atravessava a sala, comentando os versos dos demais alunos, mas, sem saber por quê, achava todos muito aquém do habitual, menos inspirados que de costume.

Mesmo forçando a melancolia, não deveriam soar tão banais!

— Que estranho…

Enquanto refletia, os versos do “Lamento pelos Camponeses” lhe vinham à mente. Vinte palavras apenas, fáceis de recitar, mas cheias de profundidade e sentimento, retratando com vida e emoção, trazendo à tona compaixão e indignação. Não era apenas um bom poema, era muito mais.

Com tão poucas linhas, poderia atravessar os séculos!

Com uma joia dessas, os demais não passariam de pedra e vidro; naturalmente os alunos pareceriam menos inspirados hoje.

Wang Wenxu olhou para Xiang Yuan, incrédulo. De onde um garoto tão jovem teria tamanha maturidade? Teria mesmo copiado de alguém?

Mas quem era Li Shen? Nunca ouvira tal nome, nem vira coletânea de seus poemas, tampouco ouvira falar de seus feitos.

Para alguém de origem humilde, conhecer a lida do campo era natural; escrever sobre si mesmo, compreensível. Mas tamanha maturidade literária, tão pura e direta, não condizia com sua idade…

Wang Wenxu, experiente, sabia que, salvo os ineptos, estudantes dessa idade adoravam enfeitar seus textos com palavras pomposas, raramente optando pela simplicidade e objetividade.

Faltava-lhes maturidade e habilidade.

Seria ele um verdadeiro gênio?

— Mestre, aqui está minha composição, peço sua orientação — Sima Qingyan entregou seu trabalho, sorrindo com confiança.

Wang Wenxu deu uma olhada rápida e assentiu:

— Muito bom, continue se esforçando.

Sem prolongar o comentário, voltou a saborear os vinte versos do “Lamento pelos Camponeses”, retirando-se satisfeito.

O sorriso de Sima Qingyan congelou. O mestre estava tão frio hoje… Antes, comentava palavra por palavra, promovendo debates. Onde foi parar aquele mestre?

Além disso, esqueceu de recolher meu trabalho.

Ela ficou em pé, sem saber se deveria sentar ou não.

A melhor aluna do colégio, profundamente abalada!

Ao fim da aula, Wang Wenxu recolheu apenas uma prova, pedindo que os alunos colassem seus poemas no mural do corredor, como se fosse a publicação dos resultados, para que todos pudessem comparar e refletir sobre os méritos.

A única prova recolhida foi fixada no topo do mural, indicando que apenas um foi aprovado naquele dia.

Os alunos se aglomeraram diante do mural, olhando todos juntos para o topo.

— “Lamento pelos Camponeses”…

— Não achei nada demais, não é tão elaborado quanto meu poema. Por que o mestre gostou tanto dele?

— Concordo, é tudo linguagem comum, qualquer um na rua poderia escrever.

— Mas é fácil de decorar, já gravei de primeira.

— Acho que entendi. Justamente por ser simples, qualquer pessoa pode recitar, facilitando a divulgação e o alerta, por isso o mestre achou tão bom.

Enquanto comentavam, o silêncio pairou no ar.

Não sabiam explicar por quê, mas o poema era bom. E quanto mais liam, melhor parecia.

Que poesia estranha!

— Quem foi que escreveu? — perguntou Sima Qingyan.

— Não sei…

— Parece que foi o novato, aquele que anda com Xiao He e Xu Jixian; assim que a aula acabou, os dois o arrastaram para fora.

— … — repetiram vários, suspirando.

— Que pena, logo será esquecido na mediocridade — lamentaram outros.

Sima Qingyan franziu o cenho, sabendo que, por estar ao lado de Xiao He, sentia certa compaixão por Xiang Yuan.