Afinal, quem foi que me matou? (Seis)

009 queria desvendar o mistério desde o início; ele, mais do que ninguém, sabia que precisava de uma brecha, e essa brecha provavelmente estava naquele diário. As páginas arrancadas não registravam nada trivial.

Enquanto pensava nisso, 009 caminhava lentamente em direção ao seu próprio pátio, mas, ao contornar um arbusto e estar prestes a entrar no jardim, parou de repente. Lembrou-se subitamente dos inquietantes mochos desenhados em toda a parede.

Para ser franco, por experiência própria, ele intuía que apagar ou não os mochos teria um papel fundamental no desfecho daquele enigma. No entanto, ele já morrera duas vezes: uma vez os apagara, outra não, mas em ambas acabara assassinado pelo mesmo algoz, como se estivesse preso num beco sem saída.

A mão de 009 pairou diante do portão de madeira do pátio, a ponta dos dedos a apenas um centímetro do anel de bronze. Ele quase podia sentir o cheiro de mofo que escapava pelas frestas, junto com o brilho metálico do anel dourado.

009 fitou fixamente a textura da madeira sem desviar o olhar. Atrás de si, as nuvens se adensavam e escureciam ainda mais à medida que sua mão se aproximava do anel, prenunciando uma tempestade prestes a desabar e a lavar a terra com fúria.

Antes de tocar a porta, 009 virou-se subitamente, semicerrando os olhos para observar as nuvens negras que ainda não se dissipavam, e recolheu lentamente a mão. Parecia ter compreendido algo.

Talvez aquela fosse uma escolha fatal: enquanto não desvendasse tudo, qualquer caminho levaria à morte, e cruzar o portão era o início da decisão — a mudança das nuvens era o melhor indício disso. Afinal, morrera duas vezes em noites de tempestade.

009 afastou-se do pátio, e as nuvens continuavam pesadas, cinzentas como o rosto de uma criança prestes a chorar, deixando o ambiente deprimente. Sob elas, uma conspiração se desenrolava lentamente.

009 deixou seu jardim, mas não foi longe; ainda estava obcecado com as pistas. Como eram poucas, restava-lhe insistir no diário, tentando adivinhar onde poderia estar.

Farejando atentamente o odor de remédios no ar, 009 foi seguindo o cheiro mais forte. Pela vaga lembrança das duas mortes, supunha que o objeto poderia estar onde mais fora pulverizado veneno de rato.

Não sabia explicar exatamente o porquê; o cheiro forte de veneno era, naquele enigma, estranhamente fora do comum. Se a pista não fosse falsa, era certamente significativa.

Além disso, a silhueta que vira antes de morrer, mesmo vagamente, parecia indicar esse caminho. Era, afinal, uma aposta.

O sol do mosteiro estava obscurecido por nuvens, tornando a luz difusa. Os caminhos serpenteavam entre sombras, e os salgueiros balançavam ao vento, conferindo ao lugar um ar sombrio. O ar era tão seco e desagradável que parecia sugar toda a umidade do corpo.

009 concentrou-se no olfato, tentando distinguir as nuances do veneno de rato, mas era difícil saber para onde ir, havia muitos pátios.

Caminhava devagar, mas ao contornar uma moita sentiu-se subitamente sobressaltado — ali o cheiro de veneno era fortíssimo, misturando amargor e algo ácido que dominou seus sentidos.

Rápido, tapou o nariz e encostou-se ao muro, avançando rente à parede até parar diante de uma porta de madeira vermelha. Era antiga, com a tinta descascada revelando o interior escurecido pela sujeira.

Com um rangido, empurrou a pesada porta até abrir uma fresta, espreitando cautelosamente lá dentro. Havia um grande salgueiro, folhas murchas espalhadas por pedras antigas, e o vento uivava pelo pátio vazio, levando ainda mais longe o cheiro insuportável do veneno.

Vendo que não havia ninguém, 009 entrou em silêncio. O pátio era quase vazio, mas as paredes tinham bem menos marcas de roedura que os outros, sinal de que o veneno era eficaz.

Observou as paredes, depois voltou o olhar ao salgueiro — que, aliás, parecia vigoroso.

Após refletir, deu a volta à árvore e, quase terminando o círculo, parou subitamente sobre uma pedra de aparência comum.

Algo estava errado.

Ajoelhou-se abruptamente, ignorando o chão imundo, e começou a remexer as bordas da pedra. Não foi preciso esforço; a pedra, embora parecesse bem assentada, era frágil como papel e saiu fácil, levantando uma nuvem de poeira sobre suas roupas.

Mas 009 não se importou. Pôs a pedra de lado e, de relance, percebeu que havia um buraco escavado, onde repousavam alguns papéis amontoados.

Apressou-se em pegar os papéis e logo reconheceu o material: eram as páginas arrancadas do diário.

Para seu desalento, estavam queimadas; as bordas amareladas haviam virado fragmentos de papel, espalhados e ilegíveis.

009 cerrou os lábios, mas, sem se dar por vencido, organizou os restos, tentando decifrar algo do pouco que restara.

O sol desaparecera completamente atrás das nuvens, que se tingiam de preto como tinta se espalhando no céu.

Não se sabe quanto tempo levou, mas 009 conseguiu ler três linhas pouco nítidas entre os fragmentos.

Seu cenho franziu-se.

“O abade está morto.”

“Tenho muito medo.”

“O veneno de rato já não o detém, aprendi a desenhar mochos.”

As duas primeiras frases eram fáceis de entender, mas a última era enigmática. Que relação havia entre o veneno não funcionar mais e desenhar mochos?

Por que vinculá-las?

009 recolocou a pedra no lugar e mergulhou em profunda reflexão.

Se o abade estava morto, então quem ocupava agora esse papel? E afinal, do que ele tinha tanto medo? Quem era o assassino?

Seria…?

Como se um disjuntor fosse acionado e todas as luzes do circuito se acendessem, iluminando as pistas em sua mente, 009 prendeu a respiração, um frio intenso percorreu-lhe o corpo, e finalmente entendeu tudo.

Nuvens de tempestade começaram a lançar raios, o vento soprava furioso no chão, folhas secas voavam em turbilhão, sibilando por todo lado.

009 cerrou os dentes, olhou ao redor, e, sem hesitar, disparou para dentro do pátio.

Acima dele, Su Que flutuava, acompanhando seus passos, com os olhos fixos atrás de 009.

Ali, um lampejo vermelho de uma veste monástica brilhou.

Ele havia chegado.

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