Afinal, quem foi que me matou? (Parte Cinco)

009 abriu os olhos de repente, os raios de luz que entravam pela janela invadiram sua retina, mergulhando sua visão em claridade.

O velho monge à sua frente mantinha a mesma postura, a túnica vermelho-sangue arrastando-se pelo chão, enquanto o som do mokugyo ressoava de maneira intermitente.

009 baixou os olhos para o tapete de meditação verde-claro sob si, esforçando-se para se recuperar do medo da morte que restava após o fluxo reverso do tempo. Ele havia visto o assassino que lhe tirou a vida — mesmo sendo apenas uma silhueta indistinta, uma suposição absurda surgiu em sua mente num instante: poderia ser…

Mesmo alguém tão calmo quanto ele sentiu uma pontada de incredulidade ao imaginar tal hipótese.

A luz do lado de fora atravessava o vitral colorido, transformando-se em reflexos de vidro que se espalhavam pelo chão, onde fios de poeira dançavam no ar, e o ambiente permanecia imerso em silêncio.

Su Que flutuava levemente no ar, apoiando o queixo com a mão, olhando para ele pensativa.

Depois de testemunhar as duas mortes trágicas de 009, a imagem de mestre que Su Que tinha dele já não existia mais. Afinal, o barqueiro do Departamento da Suprema Felicidade, a quem 009 pertenceu em sua vida anterior, só se tornou poderoso mais tarde; no início, ele não passava de um fraco.

Durante esses dois retrocessos, Su Que, como uma entidade incorpórea, “morreu” muito depois de 009. Ela presenciou todo o processo de um ponto de vista onisciente, inclusive a cena em que o corpo de 009 foi devorado por aquilo após a morte.

Aquela cena era tão cruel que seria impossível de esquecer por toda a vida.

Mas as pessoas se acostumam ao medo: depois de assistir duas vezes ao mesmo processo de devoração, Su Que já estava entorpecida, e sentia que, se visse novamente, permaneceria tranquila.

Ela lançou um olhar às contas de oração no pulso de 009.

— Provavelmente não haverá uma próxima vez.

O velho monge ainda murmurava palavras que, por duas vezes, foram exatamente as mesmas.

Sob a luz do sol, as rugas em seu rosto se empilhavam enfraquecidas, e seus olhos turvos voltavam-se ocasionalmente para 009, faiscando um brilho astuto.

009 abaixou a cabeça, os cílios semicerrados, fingindo ouvir atentamente como das outras vezes, enquanto seus olhos examinavam as contas em seu pulso.

— Mais uma vez, uma delas se quebrou.

A conta central, negra de tanto brilhar, agora estava reduzida a pó, e os símbolos gravados desmanchavam-se sobre a roupa, reluzindo como ouro sob a luz do sol.

Sem demonstrar emoção, 009 apertou as contas na mão.

— Wang Chen! — bradou o velho monge, lançando um olhar descontente para o pulso dele.

009 ergueu lentamente o olhar para o monge, que franzia as sobrancelhas, a expressão tomada por uma raiva quase feroz.

Provavelmente, ele havia visto o gesto de 009 há pouco.

— Tudo o que se usa é apenas coisa externa. Escutaste a frase que acabei de dizer?

009 manteve o rosto sereno; afinal, já ouvira aquilo duas vezes e sabia de cor.

— Mestre, ouvi sim, não ousaria desatender. A frase anterior foi: que eu deveria apagar o desenho.

Ele respondeu com sinceridade. Então, de repente, como se se lembrasse de algo, hesitou antes de acrescentar:

— O senhor sabe… essas contas de oração são relíquias dos meus pais… por isso, às vezes, não consigo evitar pensar neles.

Baixou os olhos, fingindo embaraço, mas sua voz transparecia uma nota de sondagem.

Desde que leu o diário de Wang Chen, 009 desconfiava de que algo estava errado com o velho monge desde aquele dia, mas suspeitas não bastavam; precisava de provas para fundamentar o raciocínio.

O velho monge fechou levemente os olhos, e o som do mokugyo ecoou pelo cômodo, enquanto ele dizia:

— Muito bem, muito bem. Embora seja uma relíquia, essas contas são muito estranhas; é melhor que as evites.

O corpo de 009 enrijeceu, mas seu rosto permaneceu impassível, ainda que internamente estivesse profundamente abalado.

Sua suspeita estava certa: o velho monge realmente tinha algo de errado.

No diário, Wang Chen dizia que as contas de oração haviam sido dadas pelo monge para protegê-lo do mal, então ele próprio não poderia desconhecer isso. A história das relíquias era apenas um pretexto de 009, e a única conclusão plausível era —

Ele já não era mais o velho monge.

Um calafrio subiu lentamente por sua espinha, e o cômodo, iluminado pela luz, pareceu ainda mais gelado.

009 não pôde deixar de lembrar do monge sem rosto que vira antes da segunda ressurreição.

Será que também havia sido substituído?

O velho monge já começava a recitar as palavras finais e logo mandaria 009 embora.

009 levantou a cabeça, tentando encontrar, no rosto manchado e enrugado do monge, algum indício de impostura.

Mas não encontrou nada.

As manchas escuras cobriam as rugas de seu rosto, e a expressão seca parecia a de qualquer idoso comum.

Uma brisa suave escapou pela janela entreaberta, trazendo um cheiro de sangue pelo ar seco, que encheu as narinas e fez os poros se contraírem.

009 franziu o cenho e olhou para a janela.

O vento estava na direção errada; não vinha de fora.

Se não vinha de fora, só podia...

Seus olhos voltaram lentamente para o monge, sereno em sua meditação.

— Ele não estava ferido.

Num lampejo de intuição, 009 sentiu que tocava a verdade de um ponto crucial da questão.

Aquele “velho monge” já havia matado alguém, ou melhor, devorado alguém.

O terror se infiltrava a partir das pernas dormentes de 009, subindo por suas costas, enquanto uma sombra parecia envolver-lhe o corpo, tornando difícil até respirar.

Nesse instante, o “velho monge” pareceu perceber algo. Arrancou o olhar do sutra e fitou 009 intensamente com olhos turvos.

Sob o olhar avaliador do monge à sua frente, 009, diante do perigo, tornou-se assustadoramente calmo e respondeu com respeito:

— O venerável ainda deseja algo de mim? Caso não, permito-me voltar a cuidar do jardim.

Apesar do corpo rígido, sua voz era incrivelmente leve, como se de fato não soubesse de nada e ainda visse no outro seu bom mestre.

O “velho monge” o encarou por muito tempo, e 009 sustentou a atuação com firmeza. O monge, incapaz de encontrar qualquer traço de emoção no rosto sereno do rapaz, desistiu depois de quinze minutos de observação.

Por fim, assentiu:

— Vai, vai...

009 arrumou com calma as vestes e só então se levantou do tapete de meditação, saudou o monge e saiu lentamente.

Mesmo tendo percebido toda a estranheza da situação, conseguiu, graças ao autocontrole, encenar uma saída perfeitamente tranquila.

Ao fundo, o som do mokugyo soava indistinto, e tanto a porta quanto as janelas pareciam imersas em trevas, como se escondessem monstros.

Quando finalmente respirou o ar fresco do lado de fora, 009 soltou um longo suspiro, sentindo a brisa fria clarear sua mente aos poucos.

Ao longe, nuvens escuras já pesavam sobre sua cabeça, e uma atmosfera opressiva envolvia todo o topo da montanha. Ali não soprava sequer uma brisa, e até os sinos de vento pendurados nas beiradas das casas silenciavam, mudos.

O ar parado só aumentava o desconforto; 009 sabia que o tempo lhe era curto — precisava desvendar a verdade antes que a tempestade chegasse.

Com o semblante sombrio, dirigiu-se lentamente para seu alojamento.

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Feliz Festival do Meio Outono!