Capítulo 109: O Domínio Fantasma em Preto e Branco (Parte Quatro)

A agenda de parede mostrava que o dia era 24 de novembro de 1990. Feng Bujue encontrava-se em uma empresa de fabricação de equipamentos eletrônicos, considerada uma grande empresa na cidade pequena, embora ainda muito inferior às corporações das grandes metrópoles.

Antes de iniciar sua investigação, como de costume, Feng Bujue tocou no bolso e ali estavam as três chaves novamente, o que indicava que logo precisaria delas.

Sendo alguém do século XXI, diante de um computador, ele certamente o ligaria primeiro. Mas... não houve um “depois”. Encostado na cadeira, olhando para a tela preta com o cursor piscando, Feng Bujue, que pouco entendia de DOS, ficou perplexo.

Sem alternativas, começou a folhear os documentos em papel sobre a mesa. Após vinte minutos, concluiu que eram todos inúteis. Então passou a abrir as gavetas da escrivaninha, e como esperado, uma delas estava trancada. Ele tentou as chaves e encontrou a que servia.

Ao abrir, viu um grande envelope cheio, e embaixo dele, um pequeno envelope com a palavra “Carta de Demissão”.

Feng Bujue olhou ao redor com cautela e abriu os dois envelopes. O maior continha o currículo de Hidemasa Hirata, que, surpreendentemente, era graduado pela Universidade de Quioto. Não era à toa que, com menos de trinta anos, ocupava o cargo de vice-diretor. Contudo, ele não entendia por que alguém com tal currículo escolheria desenvolver a carreira numa cidade tão pequena.

O pequeno envelope continha a carta de demissão, que Feng Bujue leu e entendeu o contexto. Hirata, apesar de tudo, era uma boa pessoa, tentando segurar os funcionários com dificuldades financeiras, embora já tivesse decidido sair da empresa.

Após a leitura, devolveu tudo ao lugar, trancou a gaveta e foi ao banheiro.

Ele escolheu o banheiro para se isolar e tentar novamente sua habilidade “Decisão Milenar”. Não queria usar em um escritório cheio de pessoas e, se sentisse aquela dor de cabeça insuportável, caindo da cadeira, poderia causar um tumulto.

Respirou fundo e ativou sua habilidade, mas o resultado foi o mesmo da última vez: uma dor lancinante no cérebro. Na frente dele não apareceu nenhum dado de chefe — apenas seu próprio rosto, com expressão vazia, olhos arregalados, mas sem vida.

Enquanto se recuperava da tontura e da dor, ouviu a porta do banheiro abrir e dois passos se aproximando.

Os dois se posicionaram ao lado do mictório, conversando casualmente.

“Ei... você viu aquela cena na escada?”

“Sim. O diretor imundo está ficando cada vez mais ousado.”

“Shh! Cuidado para não sermos ouvidos...”

“Que se dane! Já não quero mais trabalhar aqui. Aquele canalha do Fukui é o culpado por tudo. Sempre tomando decisões idiotas e jogando a culpa nos outros. Dizem que ele vem desviando dinheiro há tempos. A empresa está à beira da falência, e ele, dias atrás, comprou uma mansão luxuosa e foi morar lá... É por causa de vermes assim que todo mundo está desempregado.”

“Ah... mesmo sabendo disso, o que nós, funcionários de base, podemos fazer?”

Eles foram até a pia para lavar as mãos, acenderam cigarros e continuaram:

“O mais pobre é o Hirata. Ele sempre tem que limpar a bagunça daquele canalha. Aposto que foi ideia dele colocar Hirata para cuidar dos cortes, a tarefa mais ingrata.”

“Coitado do homem bom. Ouvi que a casa do Hirata foi destruída na última tempestade. Agora ele e a esposa só podem morar numa casa coletiva no bairro San-chome.”

“Ha? Dá para viver lá?”

“Quem sabe...” O homem soltou a fumaça: “Mas o pior é que a esposa dele está traindo.”

“Sim, eles são tão abertamente íntimos com o diretor na escada que até quem observa fica constrangido. Dizem que Hirata abandonou uma carreira promissora em Tóquio para voltar à cidade por causa dela. Ela conseguiu o emprego por causa do esforço dele, implorando por ela em toda parte. E agora, para dinheiro, fica com aquele canalha do diretor, fazendo coisas às escondidas, bem diante dos olhos do marido. Dá nojo.”

Feng Bujue ficou chocado ouvindo o diálogo desses NPCs. Aquela história destruía qualquer senso de justiça. Hidemasa Hirata era uma tragédia ambulante — casa destruída, esposa infiel, trabalho ameaçado, sem dinheiro, abandonou o futuro promissor e a juventude para nada, e ainda vive atormentado por fantasmas. Esse tipo de personagem deveria se livrar do sofrimento o quanto antes.

“Ei... parece que tem alguém naquele box,” a voz deles de repente baixou.

“Será que fomos ouvidos? Quem está aí dentro?”

“Droga... Vi Hirata andando pelo escritório, mas ele não estava na sua mesa. Será que...?”

As vozes sumiram para Feng Bujue, que ainda pensava em como sair daquela situação. Mas o problema foi resolvido quando ele perdeu o controle do corpo novamente.

“Não pode ser! Outra vez?” pensou ele. “Será que este roteiro tem quatro ou mais linhas principais? Isso nunca acaba?”

A resposta era sim, e já estava terminado.

Desta vez, nem o sistema falou, nem a cena mudou para CG. Em vez disso, uma projeção apareceu na parede: Feng Bujue estava em uma sala com paredes de concreto, sem janelas e sem porta à vista.

Quando recobrou a consciência, percebeu que agora conseguia enxergar cores, e o som de “clic, clic” ao lado ficou claro.

Vestia uma camisa de força para pacientes psiquiátricos, com os braços cruzados no peito e as mangas presas atrás do corpo. Pescoço, cintura, pernas e tornozelos estavam firmemente amarrados com cintos de couro, o imobilizando completamente. Até mesmo mexer para os lados era difícil.

O pior era que suas pálpebras estavam coladas com fita adesiva, impossibilitando fechar os olhos, que estavam secos e ardendo.

O som “clic, clic” vinha de um projetor pequeno sobre a mesa atrás dele, que exibia imagens em filme preto e branco na parede à sua frente. O último quadro mostrava justamente o banheiro que ele acabara de deixar.

De repente, duas estaladas soaram diante dele.

Feng Bujue virou os olhos e viu um homem de cerca de trinta anos, vestido com um terno xadrez antigo, um modelo clássico, mas de tecido e costura finos, indicando elevado custo.

Ele usava óculos de armação preta, cabelo arrumado, rosto comum, expressão amável, mas olhava para Feng Bujue com certa dúvida.

“Hirata, você está bem?” perguntou o homem.

“Quem é você?” respondeu Feng Bujue.

O homem mudou a expressão, tirou uma lanterna de bolso e a apontou para os olhos de Feng Bujue, aproximando-se para observar.

A luz o incomodou ainda mais.

“Ei! Não faça isso! Está muito forte. Quem é você? Médico?”

“Sou o doutor Watanabe. Não se lembra de mim?”

“Como cheguei aqui? O que está acontecendo?” perguntou Feng Bujue.

“Já disse, doutor, você está perdendo tempo.” Uma voz veio de trás, fora do campo de visão, mas logo o dono apareceu.

Era um homem na casa dos cinquenta, cabelos grisalhos nas têmporas, rosto severo e decidido, vestido com um sobretudo e segurando um cigarro pela metade.

“Delegado Tachibana, por favor, não interrompa. É importante agora,” disse Watanabe.

“Hum...” Tachibana apagou o cigarro impaciente, colocou as mãos nos bolsos e encarou Feng Bujue, ou melhor, encarou Hidemasa Hirata.

“Você lembra de algo, Hirata?” perguntou Watanabe.

“Eu...” Feng Bujue hesitou. Sabia que as três histórias que viveu eram memórias de Hirata, então resolveu ser honesto para ver como o NPC reagiria: “Eu estava voltando para casa quando encontrei a Mulher da Boca Rasgada...”

Antes que terminasse, Tachibana gritou furioso: “Seu desgraçado! Você não para, né?” E tentou puxar o cabelo de Feng Bujue, mas Watanabe o impediu.

“Delegado, acalme-se!” ordenou Watanabe.

“Delegado...” Feng Bujue pensava, considerando a situação, e então lançou uma hipótese audaciosa: “Será que eu matei alguém?”

“Matou alguém?” Tachibana repetiu com sarcasmo e riu alto: “Finalmente confessou, hein? Achei que ia negar até o fim.”

“Doutor Watanabe, você é psicólogo?” perguntou Feng Bujue.

“Sim, sou,” respondeu o homem.

“Então deve conhecer transtorno de personalidade múltipla, certo?”

Watanabe hesitou, depois disse: “Claro, conheço.”

“Quer dizer que esse cara quer fingir loucura para escapar e ainda inventar novas artimanhas?” Tachibana gritou, irritado a ponto de parecer queimar os cabelos.

Feng Bujue o ignorou e disse: “Eu não sou Hidemasa Hirata.”