Capítulo 064

Ao abrir os olhos, o que encontrou foi a luz tênue e suave do interior da cápsula de jogo. Por conta da maratona do dia anterior, dormira cedo, acordara, dormira novamente, e assim, o ritmo natural que conquistara — de deitar-se às quatro da manhã e despertar ao meio-dia — havia sido completamente desfeito.

Eram duas e meia da madrugada quando desconectou a interface neural e saiu da cápsula. Subitamente, sentiu vontade de escrever. Ao abrir a porta e dar o primeiro passo, pisou numa substância pegajosa e mole...

O quarto estava mergulhado em escuridão, ele não usava chinelos, apenas meias. Em um instante, deduziu corretamente: “Isso não é cocô de gato...”, baixou o olhar, “Mas que outra coisa poderia ser, afinal?”

Vinte minutos depois, após limpar o chão e lavar as meias, sentou-se na cadeira do computador e trocou olhares com Arthas, que jazia sobre a mesa como se nada tivesse acontecido.

Hoje em dia, as pessoas valorizam muito o espaço privado, por isso o isolamento acústico do prédio era excelente. Caso contrário, com seus gritos no meio da madrugada, lavando roupas e esfregando o chão, já teria recebido visitas furiosas de vizinhos.

Os olhos de Arthas brilhavam em verde intenso na penumbra, um olhar que, mantido por tempo demais, realmente causava certo desconforto. Encarando o animal por um momento, suspirou: “Amanhã é que vou acertar as contas com você.”

Expulsou o gato da mesa, ligou o computador e começou a digitar. Nem mesmo o rascunho do capítulo deste mês de “O Detetive de Segunda e o Gato” sabia onde estava. Aproveitando a inspiração, decidiu escrever o máximo possível.

O dilema dos Derivados o deixava inquieto: “Se a simples existência de uma vida já é, por si, um erro, que sentido há para ela neste mundo?” Essa questão o perseguia. Incapaz de encontrar resposta, colocava o problema em suas histórias. Não esperava que os leitores respondessem; sabia que certas coisas são insolúveis. Queria apenas que mais pessoas refletissem sobre isso.

Em suma, o que fazia era: quando não conseguia superar um dilema pessoal, transformava-o em uma angústia coletiva, até que todos compartilhassem daquele mesmo incômodo — uma verdadeira arte de prejudicar os outros sem se beneficiar em nada.

Obviamente, não podia escrever diretamente sobre suas experiências ou sobre as regras do jogo. Era preciso criar uma nova trama, dar à história dos Derivados uma outra face, transformando-a em um episódio de “O Detetive de Segunda e o Gato”.

Quando estava concentrado, o tempo voava. Ao emergir do enredo, percebeu que já amanhecera. Pelo menos, garantira o capítulo mensal. Em cinco ou seis horas, evidentemente, não seria capaz de concluir tudo. Estava apenas desenhando a estrutura, a parte mais trabalhosa. Uma vez terminado esse esqueleto, o resto seria mais simples: preencher os conteúdos, fazer revisões, e se tudo corresse bem, bastaria um ajuste final para entregar o texto pronto. Quanto à revisão, deixaria para os editores da revista, mas, na prática, seus textos quase nunca precisavam de correções; era exigente com qualidade e detalhes.

Era um domingo, com tempo agradável. Ao que sabia, todo domingo Wang Tan Zhi trabalhava como voluntário no jardim de infância — ou, nas palavras de Feng Bujue, “brincava com seus colegas de idade por meio dia”.

Sua própria postura diante de ações beneficentes era fria. Comparado a jovens exemplares como Xiaotan, se participasse de algo assim... sendo gentil, seria “um tanto fora de contexto”; sendo direto, assustaria (ou corromperia) as crianças.

Sobre Feng Bujue, todos os policiais da delegacia local o conheciam. Era uma figura lendária: desde cadáveres sumidos do necrotério, cães parindo gatos, crianças que explodiam lâmpadas com o poder da mente, círculos em plantações, até fragmentos de meteorito... Se alguém relatasse formalmente qualquer caso estranho, Feng Bujue era a pessoa certa. Ou era ele quem causava, ou tinha alguma relação. E, se não tivesse, ao menos serviria como consultor.

Ele mesmo não via problemas nisso. Pessoas que não gostam de pedir favores costumam ser as mais dispostas a ajudar. Não por altruísmo, mas por prazer em se sentir necessário. Em resumo, gostava que viessem até ele — era uma questão de interesse, não de senso de missão.

Assim, aquele domingo prometia ser tranquilo. Dormira apenas duas horas e meia, e ainda por cima dentro do jogo, em um estado quase onírico. Depois, ficara acordado escrevendo até o amanhecer. Estava exausto e, bocejando, voltou para a cama, onde dormiu profundamente.

Quando despertou, o relógio marcava meio-dia em ponto.

Desta vez, cautelosamente, inspecionou ao redor da cama à procura de possíveis “minas” deixadas por Arthas. Felizmente, não encontrou nada, mas ao chegar à sala, deparou-se com outra surpresa...

Com a experiência de quem já criara gatos, sabia o que fazer: primeiro, trouxe Arthas até sua obra, segurou o focinho do animal com as duas mãos e deu-lhe uma leve reprimenda. Depois, com um lenço, recolheu a sujeira e a colocou na caixa de areia. Em seguida, levou o gato até lá, bateu-lhe de leve na cabeça, para que soubesse onde deveria fazer suas necessidades.

Quando criança, tentara ensinar seus bichos a usar a privada, mas fracassara. Aquilo definitivamente não fora feito para gatos; distraídos, podiam escorregar e cair, com consequências inimagináveis...

Depois de dar fim à sujeira, foi preparar um macarrão instantâneo para si. No dia anterior, após comprar o café da manhã, não lhe sobrara nem troco — agora, era um “duro” de carteirinha. Por sorte, nas últimas refeições aproveitara para se empanturrar à custa de Da Ren e Xiaotan, acumulando reservas. Nos próximos nove dias, até receber o pagamento, se não houvesse outra “boquinha”, teria de racionar rigorosamente os mantimentos e sobreviver à base de sopa de macarrão.

“Miau...” Arthas, observando o dono na cozinha, parecia pensar que algo saboroso estava sendo preparado e queria participar.

Feng Bujue lançou-lhe um olhar: “Sua ração tem mais gosto do que isso.”

O gato, como se entendesse, virou-se e foi cochilar no sofá.

Pouco depois, com seu macarrão improvisado em mãos, sentou-se diante do computador, ligou o monitor e entrou no fórum do jogo Parque do Terror. Em algum momento, adquirira o hábito de sempre assistir a algo ou conversar enquanto comia — caso contrário, sentia estar desperdiçando a vida.

Mal sugara o primeiro fio de macarrão, seus olhos se fixaram no topo da tela, onde uma mensagem quase o fez cuspir tudo.

“Como a quantidade de jogadores de nível máximo ultrapassou 10% do total de participantes do teste fechado, o servidor foi encerrado. Em até quarenta e oito horas, concluiremos a atualização completa e abriremos oficialmente a versão beta pública. Fiquem atentos.”