Capítulo 14: A Identidade de Liu Yonglu

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— Nesta cidadezinha, tem alguma coisa estranha? Daquelas que a razão não explica, algo com fantasmas ou aparições, me conte.

Liu Yonglu era astuto e armou uma jogada. Ele começou falando dos adeptos de seitas, e se o outro inventasse qualquer coisa, não teria como confirmar. Era uma pergunta aberta, difícil de responder sem cair em contradição.

— Coisas estranhas… — Hughes lançou um olhar rápido para a mesa, pensando que a coisa mais estranha estava sentada bem ali ao seu lado.

Mas ele certamente não ousaria mencionar o Filho do Demônio na frente do Pequeno Tigre, isso seria suicídio. Então hesitou um pouco antes de responder lentamente:

— Se você for para o norte, fora da cidade, tem um pântano chamado Praia dos Ossos Mortos, onde mora um tal de Mike, o Caolho. Ele tem problemas.

— Mike, o Caolho? Praia dos Ossos Mortos? Que nomes são esses? Você não está me enganando, né? — Liu Yonglu perguntou enquanto comia e ainda passou um pedaço para o Pequeno Tigre.

— É verdade, juro! Antigamente, os cadáveres da peste que vinham rio acima ficavam naquele pântano, por isso o nome.

— E o tal Mike, o Caolho, tem alguma coisa estranha?

— Ele… parece ser um nativo do pântano, não um de nós, forasteiros. Depois da grande peste de séculos atrás, quase ninguém sobreviveu no pântano. Os moradores da cidade vieram depois; minha família é do Condado de Coventry.

— Nada demais, só sorte.

— Não, não é simples assim. Há rumores de que esses nativos sobreviveram graças à proteção de um deus desconhecido do pântano, mas em troca receberam uma maldição. Eles não podem deixar o pântano por toda a vida. Por isso dizem que Mike, o Caolho, nunca entrou em uma cidade maior; vive só na Praia dos Ossos Mortos.

— Isso é interessante... Você já foi até lá?

— Não, quase ninguém vai, a não ser criminosos desesperados tentando fugir, forçados pelo xerife a atravessar o pântano. E, que eu saiba, ninguém que entrou voltou vivo.

— Ah, se o tal Mike não sai de lá e você nunca foi, como sabe que ele é caolho? Você está mentindo!

Liu Yonglu percebeu a falha na fala de Hughes, levantou-se arregaçando as mangas, parecendo pronto para brigar.

— Pequeno Tigre, não me impeças! Vire para o lado! Hoje eu vou fazer ele saber por que a flor é tão vermelha!

Hughes estremeceu e logo começou a falar rápido, como despejando feijão:

— Eu o vi de longe! De longe! Fora da Praia dos Ossos Mortos há um rio pequeno chamado Rio Azaléia. Quando negociamos com Mike, deixamos a mercadoria num barco à beira do rio. Uma vez, bêbado, perdi a hora e vi de relance um homem magro, uns quarenta e poucos anos, caolho. Por isso o chamamos de Mike, o Caolho!

— Ah, então você o conhece? — Liu Yonglu animou-se, antes pensava que era só um boato da roça, mas agora viu que Hughes tinha contato direto.

— Sim... o álcool ilegal vem dele. Trocamos mercadorias porque a destilaria dele fica na Praia dos Ossos Mortos, onde ninguém, nem o xerife, ousa entrar.

— E quem te disse isso?

— O dono do museu de cera da cidade, Lewis. Ele é o homem mais poderoso daqui, e metade do lucro do meu comércio ilegal vai para ele!

— Quando será a próxima negociação com Mike, o Caolho?

— Hoje à noite.

— Então me leva com você, quero conhecê-lo!

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Quer conhecê-lo? Hughes estremeceu, olhando para Liu Yonglu, que agora fumava um cigarro enrolado, coçando o queixo, com a expressão de um verdadeiro Sherlock Holmes.

Aquele sujeito estava mesmo pedindo para morrer, trazendo o Filho do Demônio e querendo entrar na Praia dos Ossos Mortos.

— Acho que não dá… Mike, o Caolho, tem a regra de não lidar diretamente com a gente da cidade. Se precisarem falar algo, deixam recados por escrito e passam pelo barco. E sem um intermediário, você não parece um comerciante confiável; ele certamente desconfiaria.

— Quem disse que eu não pareço um comerciante? — Liu Yonglu abaixou o corpo e falou baixinho: — Eu sou da máfia!

— Máfia? Você também é bandido? — Hughes estranhou.

— Shhh, nossa organização já existe há dias, e queremos vender aquele… álcool ilegal, para ficar rico.

— Oh... — Hughes não acreditou, quem da máfia anda com uma criança de cinco ou seis anos? E não era uma criança qualquer, era o Filho do Demônio. Essa sua organização é liderada pelo demônio, então?

— Por isso à noite você me leva, eu vou vestir a roupa do nosso grupo, assim você verá que eu sou da máfia de verdade!

— Tá... — Hughes queria recusar, mas ao olhar para os olhos vazios do Pequeno Tigre, baixou a cabeça e continuou:

— Mas só vou te levar até o lugar combinado, o resto da negociação com Mike não vou participar...

— Certo, então me dê a camisa, me passe o endereço e posso ir.

...

Depois de dispensar Hughes, Liu Yonglu voltou para o convento com o Pequeno Tigre.

Ele precisava se preparar para o encontro à noite, entrando na toca do lobo, com a cabeça cheia das cenas dos filmes policiais de Hong Kong.

A primeira coisa era trocar de roupa.

Sua fantasia de detetive particular de chapéu e roupa cinza não combinava com traficante de álcool ilegal. Pediu para a freira Lúcia algumas batinas pretas descartadas e pigmentos preto e vermelho.

Para parecer da máfia, precisava do traje e das tatuagens. Como seria a roupa da máfia?

Copiar o estilo do personagem Kuwabara do anime Yu Yu Hakusho? Um terno preto com os caracteres “Eu Sou o Único Soberano” nas costas? Não, isso parecia mais um delinquente de rua.

Queria um terno preto, mas estava sem dinheiro, então improvisou cortando a batina preta, tirando a gola branca e as mangas, abrindo-a na frente parecendo uma camisa. Ficou até imponente.

Com a roupa pronta, faltava a tatuagem. Não teria tempo nem coragem para tatuar de verdade, usaria tinta.

Mas quem faria a tatuagem? No pescoço e nas costas ele não conseguiria sozinho. Pedir para a freira? Não seria adequado, por respeito à religião e por ser homem e mulher.

Então pediu para o Pequeno Tigre, e o desenho não precisava ser complicado.

— Pequeno Tigre, desenha umas coisas nas minhas costas.

Liu Yonglu tirou a camisa, ficou de camiseta regata com calção, e entregou um esboço com dragão, tigre, rei do inferno, demônios — tudo que fosse feroz.

— Eu fiz o modelo, você improvisa. Confio no seu talento artístico.

O Pequeno Tigre, como sempre, sem expressão, olhos vazios, pegou tinta e pincel, deu a volta e nem olhou para o papel de Liu Yonglu, jogando-o no chão.

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Na tarde, Liu Yonglu cochilava na cama enquanto o Pequeno Tigre começava sua obra de arte.

Símbolos estranhos e obscuros surgiam nas costas de Liu Yonglu; alguns pareciam com símbolos da língua de Moisés Sad local, outros totalmente indecifráveis, com um ar de escrita pictográfica primitiva.

No pescoço e braços, o Pequeno Tigre pintou criaturas deformadas difíceis de descrever; sua anatomia e evolução desafiavam explicação.

Membranas, tubos pulmonares, tentáculos, dentes invertidos, órgãos repulsivos combinados criavam uma estranha beleza grotesca.

As criaturas se amontoavam na pele estreita, como se participassem de um ritual social solene, todas olhando para o céu.

Acima delas, um redemoinho negro e vibrante parecia ganhar vida ao alcançar o pescoço de Liu Yonglu, um vórtice estático que parecia condensar-se eternamente em seu centro.

— Sr. Dou, Sr. Dou, trouxe os botões que pediu — bateu a freira Lúcia na porta.

Ela bateu duas vezes sem resposta, empurrou a porta entreaberta e viu uma cena impactante: um homem de corpo mediano, sem camisa, sentado na cama, enquanto uma criança de cinco ou seis anos tocava suas costas cobertas de tinta.

— Deixei os botões na porta, vou indo! — disse a freira, largando as coisas e saindo, fechando a porta com força.

Ela ouvira falar que os homens da cidade ao sul tinham gostos estranhos, não gostavam de jovens moças, mas tinham interesse especial por meninos.

Será que esse tal Sr. Dou era assim? Lúcia não quis pensar e foi para a capela buscar purificação espiritual sob a luz da santa caridade.

Por sua forte batida, Liu Yonglu acordou. Ele não dormia direito, sempre sonhando com fugas noturnas, e aproveitava o dia para cochilar. Ao abrir os olhos, viu primeiro os desenhos no braço.

— Uau, que coisa sombria! Você tem talento, garoto, vou te mandar aprender a pintar, quem sabe você não é um pequeno Xu Beihong.

Ao se mexer, o Pequeno Tigre parou de pintar, pois faltavam alguns traços no ritual estranho nas costas.

— Está bom assim. À noite vou assim mesmo, sozinho e armado só com essa aparência! — disse Liu Yonglu, orgulhoso, andando pela sala sem camisa para secar a tinta falsa.

— Pequeno Tigre, janta sozinho no convento hoje, vou sair para resolver umas coisas, não vou levar você, é perigoso demais.

Ele afagou a cabeça do garoto e foi costurar os botões.

...

À noite, no pântano, uma luz vermelha piscava.

Era Hughes, o traficante de álcool ilegal, fumando no manguezal, vestido com jaqueta e botas, escondendo uma pistola nas costas.

Ele estava nervoso; o homem da máfia com o Filho do Demônio poderia ser perigoso, mas Mike, o Caolho, também não era alguém fácil de enfrentar. Agora, só queria sair vivo daquela noite.

De repente, viu uma sombra negra se aproximando. A densa vegetação bloqueava a maior parte da luz da lua, dificultando a visão.

— Quem está aí? — Hughes tateou a cintura e sacou a arma.

Então ouviu a voz magnética e característica de Liu Yonglu:

— Não atire, sou eu.