Capítulo 100: Nada de timidez diante das câmeras!

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Yan Nuo já havia entendido tudo. Ele nunca duvidara da capacidade de Chi Yuan de calcular cada detalhe. Lembrava-se de um episódio no passado, quando uma pessoa de dentro da empresa foi descoberta como traidora. O ambiente ficou tenso, todos temiam ser os próximos a serem investigados. Mas Chi Yuan manteve-se impassível. Dias depois, a suposta informação secreta que a empresa rival pensava ter conseguido acabou sendo completamente inútil—eram dados de séculos atrás, sem qualquer valor prático.

Quando entregaram esses dados, o adversário ficou atônito, e Chi Yuan rapidamente denunciou o traidor, apresentando provas detalhadas de tudo o que ele fizera desde que ingressara na empresa, impedindo qualquer tentativa de defesa. Achavam que tinham tudo sob controle, mas acabaram caindo na armadilha que eles mesmos haviam armado. Desde então, todos entenderam que cometer erros diante de Chi Yuan era pedir para ser pego—se ele não reagisse na hora, era porque aguardava o melhor momento para agir.

Desta vez, Yan Nuo sabia que os planos de Chi Yuan eram ainda mais meticulosos, e talvez houvesse intricadas estratégias ocultas, invisíveis aos olhos de todos.

Enquanto pensava nisso, o ambiente ao redor tranquilizou-se. As câmeras estavam posicionadas, os equipamentos de som erguidos, prontos para gravar.

Jiu Xi, vestida com um traje branco de cena, sentou-se de pernas cruzadas em meditação. Ao redor, uma névoa gélida parecia flutuar lentamente. Após um momento, ela ergueu o olhar, seu rosto sereno e distante, encarando o mestre. O mestre, com as mãos cruzadas às costas e expressão impassível, trazia nos olhos lindos uma melancolia profunda e antiga: “Chen, você ainda não se desapegou completamente do mundo dos mortais, por isso sua respiração está desordenada.”

Jiu Xi abaixou os olhos e, após um breve silêncio, disse a próxima frase: “Mestre, hoje salvei aquela pessoa, e percebo que não estás feliz.”

Song Ye manteve o rosto inexpressivo, mas em seu olhar revolviam-se emoções complexas como nuvens tempestuosas. Virou-se de lado, baixou o olhar para ela, as mãos entrelaçadas nas costas, e suspirou: “Ele é o elo que te prende ao mundo mortal.”

Essas palavras foram ditas suavemente, como névoa que surge e logo se dissipa.

O mais curioso era que Jiu Xi sentiu como se tivesse ouvido, mas não entendido direito, sem coragem de perguntar. Estava ligeiramente atônita quando Song Ye girou abruptamente, movimentando as amplas mangas do manto, e uma rajada de vento sussurrou ao ouvido. O diretor, satisfeito, gritou “Corta!”. A harmonia e desempenho dos dois arrancaram elogios entusiasmados do diretor, que declarou jamais ter conduzido um grupo tão eficiente. Jiu Xi sabia, porém, que muito disso se devia a Song Ye.

Além de sua sintonia com ela, Song Ye orientava generosamente outros atores, comportando-se como um mentor benevolente, o que gerava gratidão geral.

Nas semanas seguintes, Jiu Xi e Song Ye avançaram rapidamente nas cenas ambientadas nas montanhas. Depois, Song Ye, acompanhado de seu tio elegante e auxiliares, deixou temporariamente o set de helicóptero. Ninguém sabia ao certo o que ele faria, só sabiam que, fora aquela série, ele não aceitara outros convites para filmes ou novelas. Todos estavam curiosos: afinal, com o que Song Ye estaria tão ocupado?

Ninguém ousava perguntar.

Assim, o helicóptero partiu ruidosamente, e com a mudança de estação se aproximando, o grupo apressou-se a filmar as cenas de Jiu Xi e An Zhiyu nas montanhas.

Infelizmente, cada vez que Jiu Xi e An Zhiyu contracenavam, algo dava errado. Com Song Ye, as cenas fluíam perfeitamente, mas com An Zhiyu, Jiu Xi parecia esquecer como atuar; An Zhiyu, por sua vez, parecia um novato, apesar de sua vasta experiência em dramas românticos.

An Zhiyu não parava de rir fora de hora, enquanto Jiu Xi sentia-se constantemente desconfortável.

O mais preocupante era que An Zhiyu era o protagonista! A heroína era sua salvadora, e o protagonista devia respeitá-la, mas ele era intenso como fogo, orgulhoso e solitário como um lobo. Seu respeito era misturado a emoções complexas e, uma vez decidido, entregava-se de corpo e alma.

Nos dias de convalescença, ele contava à heroína sobre a vida nas cidades; ela ouvia atenta, aprendendo sobre as alegrias e dores do mundo, sentindo-se atraída por aquele homem de espírito grandioso, que abraçava o destino de todos. Para ela, ele era um novo universo. Naturalmente, havia momentos de contato físico e tensão entre os dois.

Nesses momentos, Jiu Xi travava.

Nas cenas entre Jiu Xi e Song Ye, predominavam o afeto contido e a tristeza velada. Exceto por um suposto beijo na face no final, não havia contato físico ou insinuações românticas—por isso Jiu Xi atuava sem dificuldades.

“Corta, corta, corta!” O diretor Zhang já não tinha mais paciência.

Era estranho, pois An Zhiyu estava acostumado a dramas românticos, sua aparência destacava-se em tela, e já devia ter feito cenas de beijo e até de cama. Era compreensível Jiu Xi errar, mas ele, um veterano, estava cometendo erros de principiante, deixando o diretor desesperado.

“Parem, conversem um pouco e ajustem o estado de espírito. Quero postura correta, entenderam?”

“Sim!” Responderam em uníssono.

Yan Nuo correu para entregar água e lenços. A maquiadora estava pronta para retoques. Jiu Xi olhou para Yan Nuo, piscando com inocência, tentando se justificar. Yan Nuo balançou a cabeça; conhecia Jiu Xi bem. Ela não gostava de contatos íntimos, especialmente com homens—com exceção de Chi Yuan.

Olhou para ela, um pouco constrangido.

Para um ator, especialmente do tipo galã, não há como evitar contato físico, trocas de olhares e até de emoções com o parceiro de cena. Não é raro que protagonistas se aproximem na vida real após contracenarem, pois a convivência diária e as cenas intensas facilitam a imersão. Jiu Xi, recém-chegada e protegida por Chi Yuan, era pura e ignorava totalmente o que era o amor—isso era, de fato, um obstáculo.

O diretor Zhang também refletia sobre como ajudá-la a superar isso.

Após dez minutos, Jiu Xi terminou a maquiagem, Yan Nuo finalmente parou de murmurar conselhos, e An Zhiyu, de olhos semicerrados, encarava a parede como se meditasse, em silêncio. O ambiente ficou calmo, e o diretor Zhang, imperturbável, bateu palmas e chamou-os.

“Venham, vamos gravar esta cena. Queria que vocês evoluíssem gradualmente, mas vejo que isso não é possível. Quanto mais espaço dou, menos vocês avançam!” Lançou um olhar crítico aos dois. “Agora gravaremos a despedida, quando o protagonista, curado, precisa partir. Na caverna, aproxima-se dela e quase se beijam. Se não conseguirem, hoje não haverá fim de expediente!”

Yan Nuo ficou aflito: “Diretor Zhang, isso…”

“Quem é o diretor aqui, eu ou você?” Zhang lançou um olhar breve, cortando qualquer protesto.

De fato, ali Zhang era o diretor experiente. Já conduziu inúmeros atores e equipes, seu olhar era certeiro, sua orientação reconhecida. Quando o conselho não bastava, era preciso pressionar.

Alguns nunca aprendem a nadar, por mais que tentem, até que alguém os empurre para a água—o instinto de sobrevivência ensina o que a teoria não consegue. Zhang, agora, recorria à força.

Yan Nuo afastou-se, olhando para Jiu Xi, um pouco atordoada, e suspirou.

Independente de Chi Yuan proteger ou pavimentar para ela um caminho de flores até o topo, Jiu Xi precisava aprender a caminhar sozinha. Se todos os obstáculos, sofrimentos e perigos já fossem afastados por ele, mas ela ainda assim não conseguisse erguer-se e caminhar com firmeza, tudo seria em vão.

Jiu Xi respirou fundo, correu para revisar o roteiro, depois se posicionou ao lado de An Zhiyu.

Ela não evitava a aproximação por não querer atuar bem, mas porque não sabia como interpretar aquilo. O diretor queria que ela olhasse para ele com certa confusão—isso ela conseguia—, mas ao tentar mesclar surpresa e um palpitar de emoção, não saía natural. Jiu Xi estava confusa e ansiosa. Engana-se quem acha que só quem assiste se preocupa; quem está no palco é o que mais se desespera.

Jiu Xi não era de se acomodar com elogios ou de se contentar com pouco. Antes, não gostava de atuar, mas agora, decidida a seguir, esforçava-se ao máximo e não admitia nada menos do que o melhor de si.

Nesse ponto, ela e Chi Yuan eram semelhantes.

Os perfeccionistas carregam uma altivez que não lhes permite perder. Aos olhos de fora, parecem impecáveis e fortes, mas nem todos possuem a facilidade que aparentam. O que para uns é trivial, para outros exige esforço redobrado. Muitos desistem; o perfeccionista, porém, trabalha mais do que todos para alcançar o resultado.

É preciso um esforço descomunal para que tudo pareça fácil.