Espada do Alvorecer

Em um determinado ano, mês, dia, hora, minuto e segundo.

O mundo abaixo seguia sua rotina habitual. Na região observável, o céu estava límpido, sem vento, com nuvens rarefeitas.

Gao Wen contemplava silenciosamente aquela longínqua terra a partir de uma perspectiva absolutamente superior, refletindo, em silêncio, sobre o sentido da existência—afinal, não havia muito mais que pudesse fazer.

Já não recordava há quantos anos ou séculos mantinha-se naquele estado, tampouco sabia qual seria sua aparência atual. Embora pudesse estimar vagamente o tempo pela alternância do dia e da noite, para ser sincero—após presenciar tal ciclo dezenas de milhares de vezes, abandonara de vez as contas.

Seria isto o que chamam de transmigração?

A bem da verdade, Gao Wen encarava a questão do “transmigrar” com certa leveza. Não que possuísse desapego suficiente para tratar vida e morte como ninharias, mas, em sua vida anterior, quando o avião em que estava despencava, já compreendia plenamente a efemeridade dos destinos e a imprevisibilidade da morte. Afinal, diante da morte iminente, a oportunidade de uma transmigração parecia preferível ao destino de tornar-se apenas uma estatística fatal. O que realmente lhe perturbava era: por que, após transmigrar, estava ele flutuando nos céus?

E flutuava, ininterruptamente, havia sabe-se lá quantos milênios.

Gao Wen desconhecia a natureza exata de sua condição atual. Não podia deslocar seu ponto de vista, tampouco sentia a presença de um corpo; na verdade, exceto pela visão, perdera completamente a capacidade de